Pasajera En Trance

El Cambio y La Melancolía / Pasajera

2012-02-05T23:05:00.001-08:00

Todos los cambios, aun los más ansiados, llevan consigo cierta melancolía.

Anatole France [Escritor francés. 1844-1924.]

Pensaba en esto de los cambios... en cómo a veces nos da miedo...

Es como si buscásemos todos los caminos posibles conocidos para no tener que transitar los nuevos.

Es comprensible.

En el lugar en que nos hallemos, antes del cambio, estamos vivos, respirando, a veces sonriendo, eso nos conforma de algún modo.

El cambio es sinónimo de "no garantías", de que todo puede salir muy bien, pero del mismo modo todo puede ser peor de lo que era... y es en ese punto en el que nos imaginamos a nosotros mismos extrañando... desde la voz de una persona... hasta la color del sillón del living... desde el decorado del baño... hasta las mascotas...

No es fácil... Quizás de allí venga algo de esa melancolía...

O no... quizás la melancolía es porque si hemos de cambiar es porque algo no ha salido como lo esperábamos y eso... nos da idea de que nos fue mal... o peor... idea de fracaso... Creo que la melancolía puede anclarse en esta idea, más que en lo que mencioné un poco más arriba.

Sea como fuere... hay gente que se mantiene firme en medio del desierto, de la tormenta, hasta del fango... y habemos otros, que el día en que los ojos "ven", y ya no es lo mismo que veíamos antes... ya nada vuelve a ser igual... empezamos a vernos a nosotros mismos en otras situaciones y con otras personas... empezamos a fantasear con la idea de partir... de viajar... Así empieza a veces.

Luego, cuando todo deja de ser una fantasía, la realidad como de costumbre nos golpea la cara y allí estamos, en la puerta, con unas pocas cosas en la mano y el corazón lleno de incertidumbre...

En fin, cuando el momento del cambio llega, no es posible ignorarlo por mucho tiempo... nos escondemos de él, lo tapamos con palabras, instantes robados al hastío... pintamos todo con acuarelas para disfrazarlo... pero es indefectible...

Cuando el momento del cambio llega... y quizás esa melancolía de la que habla Anatole France se hace nuestra sombra... ya nunca más somos los mismos...

No es que siempre haya que correr riesgos... es que en ciertas oportunidades... debemos hacerlo... porque no queda espacio en la fantasía ni en el conformismo.

Si ése es el caso habrá que darle la bienvenida a la melancolía, no negarla, aceptarla, y trabajar en nuestro interior para que prime el deseo de tener una mejor vida que la que veníamos teniendo.

Si no encontramos un justificativo es porque nos estamos olvidando de que simplemente NOS LO MERECEMOS.

Animarse a Renacer

Adiós / Pasajera

2012-01-30T22:58:00.000-08:00

Adiós...

Adiós a las caricias de tus manos que jamás sentí

A los besos que jamás te di

A las risas que no pudimos compartir

A las mañanas tironeando sábanas como si fuéramos dos chicos...

Adiós...

A las noches en que no me puse bella para ti

A las tardes en que no pude esperarte con un dulce abrazo

A las lágrimas que no derramé por una pelea sin sentido...

Adiós...

A todo lo que no compartimos ni compartiremos ya

A los sueños que no serán nunca jamás realidad

A las canciones que no te cantaré sólo para verte reír...

Adiós...

A las caras de amor exhausto que no vi

A la entrega de nuestros cuerpos en interminables momentos de pasión

Al descanso abrazados después de hacer el amor...

Adiós...

A la promesa de amarnos para siempre

A la alegría de planear una vida para los dos

Al temor de perderte

A la alegría de tenerte...

Adiós...

Simplemente y para siempre...

Adiós.

High

Inspiración / Pasajera

2011-12-22T22:54:00.000-08:00

Inspirar a alguien es despertar en él un comienzo. No es darle un producto terminado para que lo reproduzca, sino que es inaugurar un comienzo. El que inspira siembra direcciones, abre caminos. (F.Onetto)

“-¿Y no hay algo que quieras hacer?-“

“-Sí… yo lo que quiero es estudiar…-“

El contexto en que fue dicha esa frase y a quién, es apenas un detalle… que ni viene al caso…

Hoy vamos a viajar hacia otro lugar…

Estudiar a lo largo de mi vida había sido, primero un deber, luego producto de una determinación, cumplimiento del mandato familiar, deseo de superación, modo de proporcionar orgullo a sus seres queridos…

Estudiar había sido todas esas cosas… y son muy respetables todas… pero ninguna se compara… a lo que ocurrió después… bastante después… cuando el acto estaba en marcha…

“Se hace camino al andar” dice Serrat… y tiene razón… “y al andar se hace camino…” y acá agrego… aparecen nuevos sentidos… significados… porqués…

Un día sin darse cuenta uno comprende que estudiar, se puede estudiar por todas aquellas razones y por muchas otras… inclusive por el mero placer de conocer… de ser parte del conocimiento del mundo…

Pero hay un camino que no es ni el más fácil, ni el más reconocido seguramente… es el de estudiar como un servicio… estudiar para ejercer la tarea de enseñar… estudiar para vivir aprendiendo… para saber que nunca terminará y que cada día y en cada día se juega casi la vida… o la carrera… que es a veces la misma cosa…

Estudiar como un servicio… implica un compromiso… es una promesa… pero no una promesa que está sujeta a que pueda salir bien o mal (si bien es así)… es una promesa… que en quien ha decidido ejercer la noble tarea, debe existir con el más grande objetivo que es hacer el bien… siempre e indefectiblemente.

No sé si eso es “un llamado” como dicen por ahí…

Tampoco sé si es pura responsabilidad, como pueden sentir otros…

Pero sí hoy quisiera contarles lo que es para mí…

Para mí es producto de la INSPIRACIÓN…

Y esa inspiración provino de una persona en especial.

Las notas esenciales de quien fuera mi gran inspiración eran, en primer lugar, jamás permitirte descansar cómoda en un sitio tranquilo… más bien todo lo contrario, pues su tarea era desequilibrar… romper una monotonía… deshacer una frase hecha… salir de los lugares comunes... derribar muros…

Su impronta no era tanto lo que decía, no… su impronta… lo que ella inspiraba… estaba en su forma, en su vehemencia… en esa pasión y en ese amor… tan notorio…

Su impronta no era una impostura, era una forma de ver el mundo… y cuando por fortuna, empezabas a ver el mundo desde una perspectiva parecida a la de ella… todo empezaba a dar vueltas… y aparecían las preguntas… los cuestionamientos personales… la autocrítica férrea, infaltable… la autoexigencia…

Cuando entrabas en el mundo de la inspiración que ella proponía… ya no te acordabas o apenas eran anécdotas los motivos por los cuales habías llegado hasta allí “a estudiar”… lo que importaba no era eso… lo que importaba era lo que harías con eso que estabas estudiando… lo que harías una vez que esas aulas no te cobijen más… lo que harías cuando llegue el momento en que vos seas quien tenga que cobijar… y también problematizar… y también desequilibrar…

Implacable e increíblemente sensible ¿se puede ser ambas cosas? No lo sé en otros… pero puedo asegurar que ella lo es.

Su desaprobación era el peor de los castigos… y digo el peor porque uno no lo veía injusto, sino que sentía que estaba haciendo las cosas mal… y cuando está en juego el hecho de que dentro del tiempo que sea… te vas a dedicar a la noble tarea de enseñar y aprender conjuntamente… no podés dejar pasar así nomás haber cometido un error…

Nadie te decía que debías ser infalible… pero la inspiración… la inspiración te motivaba a reducir al mínimo las posibilidades de error…

Su aprobación era simplemente sentirse feliz… la sonrisa inmensa dibujada en el rostro... aunque durara unos minutos… porque -en verdad- ya nunca estarías del todo satisfecha… porque esas satisfacciones que te invitan a recostarte en los sillones de la comodidad no sirven… crean vicios… moldean gente que deja de mirarse porque se cree perfecta y eso sí… eso si que era imperdonable…

Los niños, ellos se merecían lo mejor… si de la mano de eso, vos te transformabas en “la mejor” era algo mínimo y absolutamente ligado al ego de cada uno… lo importante era brindar y no cualquier cosa… brindar y brindarse en la medida de lo que se sabe, de lo que se tiene y del conocimiento de las propias limitaciones… porque eso también era muy importante…

“No sos la madre… sos la maestra…”

Y a veces dolía… pero qué bueno haberlo aprendido… no por uno… sino por ellos, por los niños… ellos siempre y todas las veces… todos los días… hasta el último… son los merecedores de lo mejor que podemos dar… y no es nada bueno creer que uno es capaz de dar algo que no tiene… es más… es imposible… fácticamente inclusive.

Los detalles eran importantes.

Dar el ejemplo, no con un millón de palabras… sino con todos los actos posibles… desde la presentación… el saludo… la corrección… desde todo eso… hasta los zapatos lustrados y las llegadas a tiempo… el pizarrón borrado… y una sonrisa.

Ella inspiró:

Amar para contagiar amor.

Entusiasmarse para contagiar entusiasmo.

Esforzarse para contagiar que eso vale la pena.

Y para cuando esas notas particulares de esa mujer… menudita… que caminaba siempre como apurada, subiendo y bajando escaleras, pero que se detenía ante cada requerimiento… para cuando esa impronta ya estaba sembrada… no era necesario repetir de memoria sus “lecciones”… simplemente era lo más natural del mundo saber que de ahora en más… también éramos así… también creíamos en esas cosas… también respetábamos a los niños más que a nadie… también nos criticábamos después de cada clase (porque siempre pudo haber sido mejor)… también corríamos para no llegar tarde… y por supuesto, nos limpiábamos los zapatos con la gamucita que no podía faltar en la cartera “de una maestra dedicada”.
Y nada de esto servía por separado... todo tenía que conformar tu "ser docente".

Es que la INSPIRACIÓN… ya era parte de nosotras… no podíamos saber cuándo había llegado, ni rastrear su exacta procedencia… la inspiración ya era nuestra y entonces llegaba la hora de partir… para llevárnosla... e inspirar a alguien más…

Y por si algo de todo esto no había quedado del todo claro… ella… la Señora Profesora… Susana Torres, su nombre… justo antes de recibir mi título, me obsequió este texto, de Eduardo Galeano, escrito por ella en un papel sin renglones, en tinta negra y de puño y letra:

Fernando Silva dirige el Hospital de Niños, en Managua.

En vísperas de Navidad, se quedó trabajando hasta muy tarde. Ya estaban sonando los cohetes, y empezaban los fuegos artificiales a iluminar el cielo, cuando Fernando decidió marcharse. En su casa lo esperaban para festejar.

Hizo una última recorrida por las salas, viendo si todo quedaba en orden, y en eso estaba cuando sintió que unos pasos lo seguían. Unos pasos de algodón: se volvió y descubrió que uno de los enfermitos le andaba atrás. En la penumbra, lo reconoció. Era un niño que estaba solo. Fernando reconoció su cara ya marcada por la muerte y esos ojos que pedían disculpas o quizá pedían permiso.

Fernando se acercó y el niño lo rozó con la mano:

-Decile a… -susurró el niño-. Decile a alguien, que yo estoy aquí.

Y le cuento a ella y a los que lean… que durante todos mis años de docencia fue copiado prolijamente y pegado en un lugar visible… generalmente la portada de mi carpeta de trabajo… leído para no ser nunca olvidado… e incluso compartido cuando los niños ya se habían convertido en adolescentes… y curiosos preguntaban "¿por qué tenés siempre eso ahí?"

La respuesta (silenciosa) era simple… es que ese texto siempre me recordó cuál era mi lugar… y qué era lo que más importaba…

Lo que ella no sabe y se está enterando ahora es que ese texto y todas las notas especiales que la convirtieron en mi INSPIRACIÓN, jamás se borraron de mi mente, ni de mi corazón... ni un solo día… ni siquiera cuando cometía errores… y me transformaba para conmigo misma en el juez más duro que podía existir…

Lo que ella no sabe es que nunca lo dijo, no lo escribió, ni me dio un texto que diga exactamente lo que a mí me pasó... pero ella a mí me enseñó a AMAR mi profesión.

Alguien una vez, queriendo ser despectiva, me dijo “-vos sos hija de Torres-” y yo me reí… porque por dentro siempre supe que no soy su hija… pero hay algo que sí –orgullosamente soy- yo siento que soy semilla de la INSPIRACIÓN que ella fue para mí.

La llevé conmigo a todas partes. Me consoló cuando nada me salía bien. Me dio fuerzas cuando todo era gris. Y subió conmigo a todos los escenarios en los que fui aplaudida… Estuvo en cada abrazo lleno de cariño de “mis chicos” y en cada palabra de agradecimiento de esos papás y mamás que creían que yo era fuera de serie… y creyeron eso –lo tengo muy claro- porque no la conocieron a ella… aunque sí la vieron reflejada en las cosas que por fortuna y con esfuerzo logré hacer bien.

Los docentes valemos la pena. Esto también me lo enseñó ella… Los verdaderos docentes tenemos buena madera y si parezco orgullosa es porque lo estoy… todo… todo forma parte de lo mismo… de que para enseñar hay que saber… y saber aprender... de ese camino que se abrió… de la promesa que no vive afuera sino adentro de uno y de que jamás hay que olvidarse qué es lo importante: los chicos.

Estas simples palabras pretenden ser un pequeñísimo homenaje a quien marcó mi rumbo definitivamente con su impronta inolvidable e inagotable…

Alguien a quien le ha tocado pasar por momentos difíciles y por injusticias que no serán jamás olvidadas… porque la vida es así a veces…

Pero también ella es alguien a quien espero haber honrado cada día en que me paré junto a mis chicos… y les di mi mano… hasta que fuera necesario hacerlo… para, en la medida de lo posible, no soltársela ni un día antes ni un día después…

GRACIAS es una hermosa palabra pero a veces es muy chiquita para decir tantas cosas a quien uno debe tanto.

Estimada Susana Torres:

El mundo, la vida, el aire, el acto de enseñar y aprender y tantos y tantos delantales blancos sabemos lo grande que es usted.

Y sé o más bien espero que… en algún punto… eso le llene el alma de una alegría que borre aunque sea un instante esas penas vividas…

Volviendo un poquito al principio de todo esto...

“-¿Y no hay algo que quieras hacer?-“

“-Sí… yo lo que quiero es estudiar…-“

Qué paradoja que hasta en ese momento de mi vida, un momento tan triste y tan lejano a ella… ELLA siguiera presente… sin saberlo…

Cosas de la vida… que muchas veces te quita y te hiere pero cuántas y cuántas te permite sentirte feliz por haber estado en el momento justo… en lugar indicado… para conocer personas como ella… y saber con certeza que nada es fácil ni lo será… pero qué hermoso es AMAR la profesión que uno ha elegido y no olvidarse jamás de ese amor.

A Mi Profesora Susana Torres, con el mayor respeto, cariño y agradecimiento.

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Negarse a Morir... del todo / Pasajera

2011-12-19T16:24:00.000-08:00

A veces el alma o el corazón de las personas

se empecinan tremendamente

en encontrar un instante de felicidad a pesar de todo…

Las cortinas eran blancas y el viento las movía de una manera particular… casi parecía que iban al compás de la música que estaba en su cabeza…

A lo lejos se veía el parque tan verde, tan bien cuidado y las flores… a las que uno no podía ni acercarse siquiera pero eran tan bellas y coloridas… qué bonitas eran…

Las caras amigables del primer día eran estáticamente iguales a aquella tarde en la que llegó a ese lugar y los cuidados siempre tan impersonales como efectivos…

Salvo aquel episodio en que tomaron tan fuertemente sus brazos que le quedaron las marcas durante semanas, pero bueno, era lo comprensible… es que había cosas que estaban prohibidas… salir de noche por la ventana, y desnuda, desde ya era una de ellas…

Los momentos que menos le gustaban eran aquellos en los que debía hacer lo que allí llamaban “actividades compartidas”, eso era inútil y se notaba el esfuerzo de cada uno por decir algo cuando en realidad, hay un grito interior que te va ahogando pero que no dejás salir… por... instinto de supervivencia que le dicen…

"-A todo se acostumbra uno-" pensaba… "-También a esto-"

Meses de buen comportamiento le permitieron tener permiso de escuchar música pero jamás debía llorar por motivos no prácticos, una herida, algo que tuviera un por qué verificable… si se sospechaba que el llanto era por melancolía o algo así… la música desaparecería y también te quitaban los papeles y lápices para escribir cartas imaginarias o dibujar...

Entonces con mucha astucia aprendió a ocultar sus emociones… sólo sonreía… o se ponía frente al televisor fingiendo interés… mientras el grito interior que desgarraba cruelmente su alma… se hacía mudo…

Nadie había descubierto que siempre escuchaba la misma canción… Y haber logrado esto era un triunfo solitario que le recordaba a los tiempos en que había sido alguien normal… caminando por las calles… hablando con alguien… cuando hacía cosas eran simples... cuando vivía cosas "de todos los días"…

De pronto había encontrado un modo de evadirse...

Y el pensar que engañaba a todos y que sus pensamientos seguían vivos… y que aún en los peores momentos no había muerto casi nada en su interior… le devolvía algo de autoestima… y aunque sabía que eso no significaba el deseado boleto de salida… hacia la libertad… igualmente era un consuelo…

Y escuchaba la canción… una y otra vez… e imaginaba siempre las mismas cosas… cosas muy simples que nadie entendería…

Imaginaba esa voz que le arrancaba una sonrisa…

Imaginaba esa carita que le despertaba ternura…

Imaginaba esa historia que escribió mil veces en su mente para no olvidarla…

Imaginaba a esa persona… a ese ángel tan dulce y bueno, que le había dado cariño, afecto, alegría... y volvía a recordar cada instante… cada palabra… cada risa…

Todo eso era su tesoro… y era suyo, suyo…

Nadie… nada… había podido borrarlo de su mente… Ni el miedo, ni el llanto, ni las palabras de los otros, ni aquellos que pretendían que ese ser no existía... e intentaban clavar eso en su mente...

Nada.

Ya no lloraba… No es que no tuviese ganas... es que hacerlo tenía un precio demasiado alto… y por ello, había aprendido a disimular un llanto detrás de un dolor de estómago o un dolor de cabeza que hiciera que nadie molestara con preguntas…

Y mientras tanto, escuchaba y escuchaba esa canción… y en su pequeño mundo… podría decirse que casi era feliz…

Sí… porque también se puede ser feliz sin serlo… es que cuando se pierden todas las esperanzas aparecen los placebos, dicen… y parece que así era… al menos quizás en este caso…

Los días pasaban como agua... y a veces como fango… pero las noches… las noches eran diferentes… en las noches… la música invitaba al mundo que compartía con su amor… y era tan fácil que la felicidad extraña de aquel lugar se colara a través de las blancas cortinas que se movían por el viento… y detrás el verde parque y las flores…

Todo se hacía fácil porque era en esos momentos mágicos de cada noche en lo que indefectiblemente recibía el beso más dulce de su amor y un abrazo protector… que le decía… “-un día más… aguantá un día más… que mañana estaré aquí de nuevo… y no voy a faltarte jamás…-“

La música acompañaba sin dejar de sonar un momento…

No habría nunca nada más… y lo sabía… pero era todo tan hermoso que no importaba…ya no importaba la vida de afuera… el mundo exterior y los sueños de antes… ya nada de eso tenía valor… es que estaba demasiado lejos… en cambio… ese beso y ese abrazo de cada noche y su carita y su sonrisa… por ésas cosas sí que valía la pena seguir sobreviviendo…

De nuevo el día se deshacía en medio de rutinas y nimiedades...

Las blancas cortinas… fueron movidas por el viento… y en la oscuridad de la noche… la música empezó a sonar… y lo sueños a andar…

Una sonrisa se dibujó en su rostro… cerró los ojos y simplemente esperó… pronto llegaría el mejor y único momento realmente VIVO de su inevitable existencia…

Y la canción que escuchaba y aún escucha cada noche... es ésta...

Cumbres Borrascosas / Kate Bush

2011-12-07T22:26:00.000-08:00

Una historia de amor… de las fallidas… de las que vale la pena contar, según dicen.

Dejo el video que contiene letra…

Los que pueden… disfruten.

Los que no… simplemente padezcan.

Pasajera.

Cumbres Borrascosas

Una Historia Real / Pasajera

2011-11-30T19:21:00.000-08:00

ÉL

¿Cuánto hacía desde aquella primera vez en que reparó en ella? No se acordaba ya… Pero mucho tiempo…

Debía acelerar un poco si quería llegar a tiempo… y no podía evitar pensar… en ella, en el misterio inicial… y en su risa… y en ese lugar tan especial que ella había ocupado en su vida… y claro… ¿cómo no pensar también en las cosas desagradables…?

Pero ahora ya no era momento de pensar… en unos minutos estaría frente a ella.

Detuvo el auto la vio, estaba parada ahí, tan cerca… era ella… con su mejor cara de “no estoy nerviosa” y seguro que estaba temblando por dentro… Es que él ahora ya la conocía muy bien…

Bajó del auto y se dio cuenta de que ella lo miraba… dibujó una sonrisa… algo nerviosa para acompañar la de ella… que parecía una nena emocionada… Incluso tuvo miedo de que se le tirara al cuello a abrazarlo… Era capaz… Ella era capaz de hacer eso…

Pero no, ya recorridos los pasos correspondientes quedaron frente a frente.

Todo lo que había pensado que pensaría había desaparecido. Estaba contento. Al menos había llegado el momento… de ahora en más… lo que pudiera pasar ya era cuestión de las relaciones comunes…

ELLA

Había llegado tempranísimo. ¿Tendría bien el pelo? Se lo tocaba a cada momento… y por qué es blusa… debió haberse puesto la otra…

¿Y si no venía?

¿Y si la llamaba para decirle que tuvo un inconveniente y no venía? Es que quizás se había arrepentido...

Pero no… Era un encuentro… tenía que mentalizarse en eso. Un encuentro como cualquier otro. Nada especial pasaría. Era un encuentro de dos amigos. Y punto.

De pronto lo vio. Estaba todavía en el auto. Le temblaba todo el cuerpo pero puso su mejor cara de “no estoy nerviosa, estoy bien”… sólo ella sabía las ganas de salir corriendo… y a la vez de quedarse y abrazarlo.

Él se acercaba y ella sentía ese impulso… es él… lo quiero abrazar… pero no… no… es un papelón.

Todo lo que había pensado que pensaría había desaparecido. Estaba contenta. Al menos había llegado el momento… de ahora en más… lo que pudiera pasar ya era cuestión de las relaciones comunes…

EL ENCUENTRO

Algunas palabras de esas que se dicen en esos casos mientras caminaban hacia el auto (ella se miraba en las vidrieras, como si a esas horas se pudiera arreglar algo todavía)…

Subieron y mientras él conducía, no faltaron esas espantosas conversaciones de ocasión… hubo de todo un poco… hasta que ella dijo algo… y él simplemente se rió… entonces ella pensó… es su risa… su risa que adoro… Y entonces también se rió…

Pocos minutos pasaron hasta que estaban solos en una habitación. Tan simple y poco elegante y eso era tan poco importante… que todo era motivo de risa… Como dos chicos jugaron con las palabras y las manos hasta que quedaron tan cerca que sus cuerpos se rozaron…

No valía la pena esperar más tiempo… hubo abrazos y besos… no todos los que ella había imaginado y más de los que había imaginado él…

Del mismo modo ocurrió con la suavidad… lo que ella había soñado era mucho más lento y romántico… lo que él había pensado era menos ceremonioso y más natural.

El hecho es que confundieron cuerpos… y cada uno a su manera, al principio, sin poder acoplarse al otro… buscaban algo… buscaban encontrarse… encontrarse por fin…

Cuando ocurrió… fue emocionante para ella y fue interesante para él…

Los dos buscando satisfacción en la satisfacción del otro… se besaron largamente… expandiendo sus besos por el cuerpo del otro… reconociendo la piel… el sudor… sintiendo las caricias y buscando, buscando más…

El cuerpo de ella se deshacía en las manos de él y sus sexos que al unísono expresaban deseo, erotismo, pasión, locura…

Como un vaivén interminable, excitante para él, maravilloso para ella, se acercaban al momento de mayor éxtasis… y cuando ese instante llegó… con la respiración agitada… se confundieron en un interminable y muy apretado abrazo…

Él había sentido muy bien… pensó… "-qué bueno que fue así" -pensó- "después de tanto esperar…"

Ella sabía que él era el hombre con el que había soñado tantas y tantas noches… y que estaba enamorada de él… antes y después del sexo… Ya lo sabía... hace tanto tiempo...

Ninguno de los dos dijo nada de lo que estaban pensando...

Hicieron bromas con el mobiliario berreta, mientras con afecto se alcanzaban la ropa que había quedado esparcida por el suelo.

Hablaron de temas pasatistas… y, así como al pasar, hubo un abrazo y un beso chiquito… muy cariñoso antes de salir de la habitación.

Se subieron al auto.

Él dijo… “-Bueno nena ¿vamos?”

Y ella asintió.

Sonrieron y no dijeron ni una sola palabra hasta llegar al lugar.

Bajaron… caminaron… ella se tocó el pelo, tratando de arreglar un poco lo que consideraba desarreglado… él parecía despreocupado… tranquilo… relajado…

Entraron al lugar.

“Bueno… dale” –le dijo él- “¿de qué querés?”

“Todo de dulce de leche granizado” –dijo ella- “y en vasito, no en cucurucho”

Él se sonrió y dijo “-Ok ok-“

Una señora que pasaba caminando por la entrada de la heladería pensó que si bien no era un día de mucho calor… siempre hay alguien que se toma un heladito…

Desde la vereda de enfrente se la veía a ella hablando sin parar... de mil cosas intrascendentes, seguro, y a él… mirando o escuchando o pensando o vaya a saber qué…

Nada más se puede decir al respecto… lo prometido se había cumplido.

Si sería algo más que eso: que un encuentro pautado para mantener una deliciosa y esperada relación sexual y saborear un rico helado… nadie lo sabe.

Porque éste no es un cuento… es una historia real...

Y termina así… acá. Ahora mismo.

Pasajera.

"You"

El Pensamiento / Bertrand Russell

2011-11-29T10:27:00.000-08:00

El Pensador, Auguste Rodin

"...Se dirá que la alegría de la aventura intelectual debe ser rara, que habrá pocos que la aprecien y que la educación ordinaria no puede tomar en cuenta un bien tan aristocrático. No lo creo así… Los hombres temen al pensamiento como no temen a ninguna otra cosa en la Tierra; más que a la ruina, más que a la muerte. El pensamiento es subversivo y revolucionario, destructor y terrible; el pensamiento es inclemente con los privilegios, las instituciones establecidas y los hábitos cómodos; el pensamiento es anárquico y sin ley, indiferente a la autoridad y despreocupado de la bien probada sabiduría de la edad. El pensamiento contempla el abismo del infierno y no se asusta. Acompaña al hombre, una débil partícula rodeada de insondables profundidades de silencio; sin embargo, se apoya en sí mismo orgullosamente, tan impasible como si fuese el señor del universo. El pensamiento es grande, veloz y libre; la luz del mundo y la gloria principal del hombre..."

Principles of Social Reconstruction, Londres: Allen & Unwin; Why Men Fight, Nueva York: The Century Companies [Appleton-Century-Crofts], 1916.

Across The Mountains - Vangelis

Two Of Us / Roger Hodgson

2011-11-28T20:44:00.000-08:00

Melodía tan bella... y dulce...

Se parece a los días que imagino a tu lado...

Se parece al sonido del viento que toca tu rostro...

Tantas veces te imagino... te pienso... te sueño...

Sé que sos real, que no te imagino nada más... pero cuando no estás... tengo miedo de que sólo seas este hermoso sueño... y nada más... de que sólo seas esta bella y dulce melodía... de sólo seas lo que imagino... de que sólo seas esa sonrisa que atesoro...

Tanto te extraño a veces... tanto que ni la caricia de esta canción me ayuda a dormirme sin desear tremendamente un abrazo tuyo..

Pasajera.

Look at me I'm a speck of sand,

And I'm building ,dreams in a strangers land

Tell me why do I care

Tell me why do I care.

Every time that I'm feeling down, oh they,

pick me up and they spin me round.

Tell me where do we go,

Tell me where do we go from here.

What are we gonna find out (find out)

Leave the wilderness, and as long as there's dreams,

Just as long as there's two of us,

Just as long as there's two of us, I'll carry on

Won't you hold me

When is man gonna find out (find out)

When are we gonna find out (find out)

What the universe is just waiting to here,

Just as long as there's two of us

Just as long as there's two of us,

We'll carry on.

Two Of Us - Roger Hodgson

Lo Inexorable / Pasajera

2011-11-27T20:35:00.000-08:00

A veces siente que ella se acerca… suavemente.

A veces, cuando tiene los ojos cerrados, una sensación de que hay alguien más a su lado, la estremece.

A veces hay un perfume a jazmines que inunda todo… de manera desordenada e inentendible.

A veces, muy pocas, es una voz… lejana… apenas un susurro que llega y se va rápidamente.

A veces es un rumor de agua, algo que se mueve, algo que corre… el mar quizás.

A veces es una helada y profunda soledad.

A veces es una indiferente pero constante compañía.

A veces la invita a caminar… o a correr… a nadar… o a ahogarse.

A veces es una risa sin motivo y otras miles de lágrimas de un amor que ya se fue.

A veces es el dolor de saber que lo ha perdido todo.

A veces simplemente es.

A veces nada más está.

A veces es una incógnita… algo indescifrable.

Y otras… como si tal cosa se presenta… con su voz casi en susurro… y le dice “Soy la Muerte y he venido a buscarte… debes venir conmigo”

Cuando eso ocurre, ella cierra los ojos muy fuertemente y trata de pensar en que nada de esto es verdad.

Otras veces recurre a una dulce fantasía que la tranquiliza.

Pero casi siempre termina pensando en lo inexorable.

“Ella me llevará… y yo… yo sólo quisiera que el lugar al que sea que me lleve sea un poquito mejor que éste… sólo un poquito menos vacío, un poquito menos triste… un poquito nada más”.

Baby I Love Your Way - Peter Frampton

2011-10-08T21:32:00.000-07:00

Cuando uno se enamora... pareciera que todo da vueltas hasta que encaja perfectamente en alguien...

Esta canción me gustó siempre... La diferencia es que ahora encontré a esa persona que es única y a la que le dedico estas palabras...

Con todo mi Amor de Verdad para Él...

Baby ... I love Your Way

Shadows grow so long before my eyes

And they're moving across the page

Suddenly the day turns into night

Far away from the city

But don't hesitate 'cuz your love won't wait

Ooh baby I love your way (everyday)

Wanna tell you I love your way

Wanna be with you night and day

Moon appears to shine and light the sky

With the help of some fireflies

I wonder how they have the power to shine, shine, shine

I can see them under the pine

But don't hesitate 'cuz your love won't wait

Ooh baby I love your way (everyday)

Wanna tell you I love your way

Wanna be with you night and day

But don't hesitate 'cuz your love won't wait

I can see the sunset in your eyes

Brown and grey and blue besides

Clouds are stalking islands in the sun

I wish I could buy one out of season

But don't hesitate 'cuz your love won't wait

Ooh baby I love your way (everyday)

Wanna tell you I love your way

Wanna be with you night and day

Ooh baby I love your way (everyday)

Wanna tell you I love your way

Wanna be with you night and day

Las Sombras crecen enormemente ante mis ojos

Y ellas se mueven a lo largo de la página

Repentinamente el día se torna noche

Lejos desde la ciudad

Y no vacilo, porque tu amor no esperará

O Baby... amo tu manera de ser (cada día)

Quiero decir que me encanta tu forma de ser

Quiero estar contigo día y noche

La luna aparece para brillar e iluminar el cielo

Con la ayuda de algunas luciérnagas

Me pregunto si ellas tienen el poder de brillar, brillar, brillar

Puedo verlas debajo de un pino

Y no vacilo, porque tu amor no esperará

O Baby... amo tu manera de ser (cada día)

Quiero decir que me encanta tu forma de ser

Quiero estar contigo día y noche

Y no vacilo, porque tu amor no esperará

Puedo ver el ocaso en tu ojos

Cafes y grises y azules a los lados

Las nubes crean furtivamente islas en el sol

Desearía comprar una para ti

Y no vacilo, porque tu amor no esperará

O nene, me encanta tu forma de ser (cada día)

Quiero decirte que me encantás

Quiero estar contigo día y noche

O nene, me encanta tu forma de ser (cada día)

Quiero decirte que me encantás

Quiero estar contigo día y noche

Después de la muerte… la Vida! / Pasajera

2011-09-19T17:34:00.000-07:00

Este relato fue escrito en base a la historia de una joven y un Ángel, de quienes no se sabe -a ciencia cierta- si existieron o existen o sólo son el producto de la imaginación del Universo que quiere creer que siempre es posible volver a sonreír.

Pasajera.

El tiempo y las heridas habían dejado huellas profundas.

No se trataba sólo de una cuestión de salud… era algo más allá de eso…

Era como haberse perdido en un oscuro laberinto y haberse encontrado, pero sólo a medias…

La muerte no sólo se había llevado lo que ella supo definir cómo su “sentido de vivir”… la muerte se había llevado las risas, los sueños, los proyectos, las ilusiones… la muerte se había llevado algo de su esencia… algo que jamás regresaría.

No se sabe si pasaron días o meses o años… porque el tiempo ya no tenía para ella la misma lógica…

Los peores momentos fueron quedando atrás y sobrevino algo que era aquello con lo que ella se había conformado finalmente que era la resignación.

Pero… de pronto algo sucedió…

Un momento mágico… y luego risas… y luego juegos y sonidos y movimientos…

Algo tan extraño que había echado a andar el mundo, como si hasta ese momento hubiese estado quieto, subsumido en un profundo letargo…

Sin darse cuenta, algo, alguien, le interesaba, le importaba… alguien hacía que los días no corrieran iguales… y que eso ocurriera, así sin más, era insospechado… inesperado… y definitivamente no buscado… pero tan hermoso…

Parecía que el gris otoño había de pronto tornado en primavera… transformando espacios cubiertos de viejas hojas muertas en sitios repletos de luz, colores, música y risas…

La Muerte… bueno… ella allí estaba siempre, acechando… pero lucía sepia… ya casi innombrada, ya casi ignorada por completo…

La Vida… bueno… ella había regresado… y con ella los sueños y las ilusiones… y los riesgos también… quizás un poco tarde, pero ¿qué podía importar eso?

Lo que importaba era que una brisa suave… envolvente… atrayente… convocante… estaba ahora presente en sus noches y sus días… siendo esto un motivo de ¿felicidad? ¿se animaría ella a decir o a pensar siquiera en eso? ¿diría “esa” desterrada palabra nuevamente? ¿sentiría esa sensación otra vez?

Bueno… Nadie podría dar cuenta de ello… porque parece que nunca más se la vio en los lugares que solía frecuentar…

Dicen quienes la encuentran alguna que otra vez, que sonríe hasta por las cosas más sencillas y que suele llevar el cabello suelto y que sus manos gesticulan y que de sus labios van brotando canciones… que ella reparte en cada sitio adonde va…

Dicen que ya no le tiene miedo a la oscuridad y que tampoco le tiene miedo al amor… ni piensa en que "eso" es algo tonto y ordinario…

Dicen que casi no llora… y que cuando lo hace… ya no piensa en morirse… sólo piensa en que ese momento pasará y regresará ese rostro, esas manos, esa voz del ángel que sin saberlo, le devolvió ni más ni menos que las ganas de seguir viviendo.

Dicen que cuando recuerda los momentos más penosos, toma la mano invisible de su ángel… y siente que en ese momento casi de comunión… las penas no llegan a doblegarla… porque ese tiempo… simplemente… merecidamente… ya terminó.

Ahora –dicen- ella cree que es tiempo de vivir la vida sin contemplar la muerte como un fin sino como una circunstancia y que cuando extraña tantos besos, alegría y amor de la persona amada indefectiblemente lejana… silenciosamente se vuelve hacia su ángel y entonces… cuando Él le sonríe… mágicamente, para ella, sale el sol.

Stanley Myers - Cavatina-

Balada del Amor Imposible / Alejandro Dolina

2011-08-11T17:30:00.000-07:00

Sugerencia...

No dejes de escuchar la bella canción que está al final del post.

Que haya amores imposibles, no quiere decir que sean amores devaluados...

Un amor imposible, a veces puede ser tanto o más grande, importante, fundamental que cualquier común amor posible.

En fin, nada. Los/as dejo con Dolina.

Pasajera

Los cronistas más serios del barrio del Angel Gris coinciden en destacar

la propensión de sus habitantes hacia los amores imposibles.

Así, mientras los jóvenes de otros barrios se enamoran de muchachas

groseramente posibles, los hombres de Flores parecen condenados a

amar - casi siempre en secreto - a mujeres que no serán para ellos.

Y en honor a estas damas es que los Hombres Sensibles hacen lo que

hacen.

Algunos emprenden desde chicos el estudio del violín, únicamente

para aprender a tocar un vals en obsequio de su amada. No importa que

ella no alcance jamás a oírlo. Ese no es el punto.

Otros indagan los secretos de la versificación y se sumergen en el

dolor para lograr una poesía.

Hay quienes se ejercitan en el coraje y cultivan la guapeza. Y no

faltan los que eligen la melancolia o la locura.

Piensan los Hombres Sensibles que siendo mejores merecerán ser

amados. Y para la ética sentimental de este barrio, los mejores hombres

son artistas, valientes, tristes o locos.

Por eso los muchachos más virtuosos de Flores sufren por amor.

Esta realidad ha despertado la atención de todos y la piedad de muchos.

Cada semana, los enamorados de Flores reciben el consejo de sus

amigos sabios de otras barriadas.

- ¿Por qué amar a la Gran Marquesa del Norte, que es en realidad un

duende? ¿Por qué no conformarse con la hija del yesero?

Son voces tentadoras que exponen las ventajas del amor razonable.

A estas exhortaciones, los Hombres Sensibles responden - no sin

acierto - que en el amor no existe el libre albedrío y que nadie puede

decidir de quién va a enamorarse.

Sin embargo - ya a riesgo de caer en especulaciones psicológicas fuera

de tono - cabe reconocer que los muchachos del Angel Gris tienden a

aproximarse sentimentalmente a las mujeres que menos les convienen.

Los tratadistas de Villa del Parque y los Refutadores de Leyendas

sostienen que buscar pareja es una tarea enteramente racional y hasta

científica.

Vale la pena citar la novela didáctica "Hoy te amo con la cabeza", del

profesor Amadeo Battista. Esta obra esconde - apenas - la tesis

antedicha, entre los rotosos pliegues de su trama.

Parecidos criterios auspicia la esposa de este pensador, la doctora

Alba C. de Battista en su libro "Me casé con un cretino".

Muchos hombres de negocios, comerciaantes e industriales de la

zona han entendido que el amor imposible es cosa nefasta, no sólo para

el que ama, sino también paa el desarrollo de las actividades productivas

en general.

Declaran estos lúcidos mercaderes que, por lo común, los enamorados

sin esperanza son pésimos empleados, más atentos al recuerdo de

unos ojos pardos que a la correcta realización de una nota de débito.

Tratando de reducir el número de desencuentros amorosos en

beneficio de la felicidad general, los Refutadores de Leyendas con la

ayuda de dos contadores de la Sociedad de Fomento de Villa Malcolm, prepararon

las Tablas del Amor Infalible, especie de regla de cálculo según la cual

las medidas del cuerpo del hombre, su coeficiente intelectual, su edad,

su educación, fortuna y berretines determinaban de un modo preciso a la

mujer más conveniente para sus planes amorosos.

Esto es ni más ni menos que la refutación de una leyenda o - lo que

es peor - su reducción a términos científicos. La leyenda es ésta:

"Hay para cada hombre una mujer, una sola, que reúne todas las virtudes

que ese hombre sueña. Su belleza está hecha para deslumbrar a ese

hombre.

Su voz ha sido creada para seducirlo. Su inteligencia, para sucitarle y

sugerirle ideas amables. Su ternura, para hacerle dulce el diario sufrimiento.

Esa mujer existe y anda por esas calles. Pero el destino ha decidido que

nunca jamás se crucen los caminos de ningún hombre con la mujer que para él

fue concebida."

Manuel Mandeb asegura en sus Memorias que cierta tarde creyó

reconocer a lo lejos a la mujer que le correspondía, conforme a la

leyenda. Inmediatamente se trabó en lucha con el destino y trató de alcanzar a la

muchacha. Lo consiguió en la esquina de Artigas y Avellaneda. Luego de

interceptarle el paso, procedió a explicarle la vieja creencia de los

Hombres Sensibles, mientras se secaba el sudor y trataba de recobrar el aliento.

Pero la mujer no conocía la leyenda, o tal vez la conocía y la acataba

puntualmente: dio media vuelta y se fue por Artigas hacia el norte.

Y ya que mencionamos a Manuel Mandeb, conviene recordar que su

ilegible prosa se alzó solitaria frente a los tratados racionalistas y a

los inventos de los Refutadores de Leyendas.

El polígrafo de Flores dejó un voluminoso estudio caratulado Registro

de amores imposibles en la linea del Sarmiento.

La obra consta de 914 fichas que corresponden a otros tantos casos

concretos de amor sin recompensa. Está dividida en cuatro cápitulos:

El primero, subtitulado Nunca le dije nada, es el más extenso y

registra episodios protagonizados por enamorados silenciosos.

El segundo, Negativas expone 115 rechazos, sus motivos, sus términos

y consecuencias, para no hablar de otros detalles más bien superfluos

que suelen recargar toda la obra de Manuel Mandeb.

El tercer cápitulo, Amargo desengaño, cataloga 126 decepciones,

incluidas cuatro padecidas por el propio autor.

El cuarto y último cápitulo es un inspirado texto romántico que se

conoce como Elogio del amor inconcluso. Veamos este párrafo:

"...Así como las personas que mueren en la plenitud nos ahorran el

recuerdo de su vejez, los amores interrupidos abruptamente siguen siguen

viviendo en nuestro corazón no como brasas agonizantes, sino como horrorosas

llamas que queman cada noche...

"...No hay mejor amor que el que nunca ha sido. Los romances que

alcanzan a completarse conducen inevitablemente al desengaño, al encono

o a la paciencia; los amores incompletos son siempre capullo, son siempre

pasión."

Pero dejemos ya a Manuel Mandeb y reflexionemos sobre ese delicado

asunto. Es cierto que infinidad de personas decentes viven la módica

dicha del amor común y corriente.

Pero el amor imposible, aquél del cual solamente son capaces los

Hombres Sensibles de Flores, es el único cabalmente maravilloso y digno

de admiración.

Ocurre así: un muchacho se enamora de la Mujer Más Hermosa.

Desde ese momento, su vida no tiene otro sentido que ese amor.

Sin embargo, el hombre sabe que no tiene chance en esa carrera,

pues las Mujeres Más Hermosas suelen casarse con otros caballeros,

generalmente ricos o buenos mozos o ambas cosas.

Sus buenos amigos le aconsejarán el olvido, pero este hombre ha

nacido en Flores y no tiene la menor intención de gambetear el dolor.

Y cada día deja mansamente que la tristeza le invada los huesos y que

tiña hasta el último de sus pensamientos.

A veces, las distracciones y los mundanos asuntos amenazarán con

hacerle olvidar siquiera por un momento su amor y pesadumbre. Pero el

hombre reaccionará inmediatamente y se sumergirá otra vez en su propio

abismo.

Que nadie se engañe. Este hombre que ríe a carcajadas cuando algún

conocido le refiere el cuento de los supositorios, está pensando en su

amor imposible.

Y la sangre que hincha sus venas es negra y espesa.

Pero, atención. Este amor que lo hace desgraciado es el que le hace

mejor. El ya ha renunciado a la Mujer Más Hermosa. Jamás padecerá

decepciones. Su pasión no envejecerá ni se envilecerá. Nadie podrá

engañarlo.

Y a fuerza de bañarse cada día en el sufrimiento, habrá aprendido el

secreto de la resignación.

Los caballeros exitosos no conocerán jamás la verdadera escencia del

amor imposible. Ellos jamás juegan su vida a una sola baraja. Con toda

prudencia realizan inversiones en uno y otro lugar para compensar con

unas las pérdidas ocasionadas por otras.

Pero el amor imposible no es cosa de prudentes, sino de Quijotes.

Sólo cuatro veces en doce años vio Alonso Quijano a Aldonza

Lorenzo.

Jamás cruzaron palabra. Pero eso le bastó para vivir en ella y por

ella.

Sin esperar recompensa.

Por eso, señores, si acaso atesoran ustedes uno de estos metejones

locos, a no arrepentirse. Sigan soñando y esperando lo imposible. Aunque

sepamos que nuestras ilusiones no habrán de cumplirse nunca, sigamos

acariciándolas. Lo contrario sería - como pensaba Wimpy - confundir

una ilusión con un pagaré.

Será una larga jornada. Muchas veces tendremos ganas de contar

nuestra pena, pero no podremos hacerlo, para no profanarla. Siempre

estaremos solos y tristes, pero no es para tanto. Después de todo, ya

se sabe que los únicos paraísos que existen son los paraísos perdidos.

Para ti... una flor y mi beso eterno...

Abrázame / Carica

... En silencio... te amaré...

Intimidad / Raymond Carver

2011-07-11T19:02:00.000-07:00

Tengo unas gestiones que hacer al oeste del estado, así que aprovecho para pararme en la pequeña población donde vive mi ex mujer. No nos hemos visto en cuatro años. Pero de cuando en cuando, siempre que se publica algo mío o escriben sobre mí en revistas y periódicos -una semblanza, una entrevista-, le envío los recortes. No sé por qué lo hago; tal vez porque pienso que puede interesarle. Pero ella nunca me contesta.

Son las nueve de la mañana. No la he llamado por teléfono, y la verdad es que no sé cómo va a recibirme.

Pero me deja pasar. No parece sorprendida. No nos damos la mano. Ni que decir tiene que no nos besamos. Me hace pasar a la sala. Llevo apenas unos segundos sentado cuando me trae café. Luego empieza a decirme lo que piensa. Dice que soy el culpable de su angustia, que he hecho que se sienta desnuda y humillada.

Que quede claro: me suena tan familiar que no me siento en absoluto incómodo.

Dice: Y entonces te metiste de lleno en el engaño. Tan pronto. Siempre te has sentido bien en el engaño. No, no es cierto. Al principio al menos no era así. Entonces eras diferente. Pero también yo era distinta, imagino. Todo era distinto entonces. No, fue después de que cumplieras los treinta y cinco, o treinta y seis, por esa época, no sé cuándo exactamente, mediada la treintena. Entonces empezaste. Vaya si empezaste. Te volviste contra mí. Te despachaste a gusto. Debes de sentirte muy orgulloso de ti mismo.

Dice: A veces tengo ganas de gritar.

Deberías olvidar los días duros, los malos tiempos al hablar de aquella época, me dice. Párate a pensar también en los buenos, me dice. ¿O es que no los hubo? Le gustaría que dejase a un lado los otros, los malos. Está harta del dichoso tema. Hastiada de oír hablar de ello. Tu cantinela preferida, dice. Lo hecho, hecho está, y el pasado nadie puede cambiarlo. Una tragedia, sí. Bien sabe Dios que fue una tragedia, más que una tragedia. Pero ¿a qué viene volver sobre ello? ¿Es que no te cansas nunca de desenterrar la vieja historia?

Dice: Deja a un lado el pasado, por el amor de Dios. Todas esas viejas heridas. Seguro que en tu carcaj han de quedarte otras flechas.

Dice: ¿Sabes una cosa? Creo que estás enfermo. Creo que estás como una cabra. Oye, ¿no te creerás todas esas cosas que dicen de ti? No te las creas ni en broma. Mira, yo podría contarles un par de cosas. Déjame hablar con ellos; yo sí que podría contarles algo bueno.

Dice: ¿Me estás escuchando?

Te estoy escuchando, digo. Soy todo oídos, digo.

Dice: ¡Lo que he tenido que aguantar, señor mío! Y además, ¿quién te ha pedido que vengas a verme? Yo no, desde luego. Apareces y entras. ¿Qué diablos quieres de mí? ¿Sangre? ¿Más sangre? Pensaba que tenías ya la panza llena.

Dice: Piensa que estoy muerta. Quiero que me dejes en paz. Lo que quiero es que me dejes en paz, que me olvides. Mira, tengo cuarenta y cinco años. Cuarenta y cinco, y tengo la impresión de tener cincuenta y cinco, o sesenta y cinco. Así que déjame en paz, ¿quieres?

Dice: ¿Por qué no borras toda la pizarra y miras luego lo que queda? ¿Por qué no empiezas de nuevo otra pizarra? Hazlo, a lo mejor llegas lejos.

Esto último le hace reír. Yo río también, pero en mi caso son los nervios.

Dice: ¿Sabes una cosa? También yo tuve mi oportunidad, pero la dejé pasar. Sí, la dejé pasar. No creo habértelo contado nunca. Pero ahora mírame. ¡Mírame! Echame un buen vistazo, ahora que puedes. Me dejaste tirada como un trapo, grandísimo hijo de perra.

Dice: En aquel tiempo yo era más joven, y mejor persona. Quizá tú también lo eras. Mejor persona, me refiero. Lo eras, sin duda. Tenías que ser mejor persona, porque si no nunca habría tenido nada que ver contigo.

Dice: Te quise tanto. Te quise con locura. Sí, así te quise. Más que a nada en el mundo. ¿Te das cuenta? Es para morirse de risa. ¿Te imaginas? Estábamos tan íntimamente unidos en aquella época que apenas puedo creerlo. Creo que eso es precisamente lo que más extraño se me hace ahora. El recuerdo de haber tenido tal intimidad con alguien. Una intimidad tan grande que me dan ganas de vomitar. No me cabe en la cabeza una intimidad así con otra persona. Nunca he vuelto a tenerla.

Dice: Sinceramente, quiero que me dejes al margen de todo de ahora en adelante. Lo digo en serio. Además, ¿quién te has creído que eres? ¿Te crees Dios o algo parecido? Tú no eres digno ni de lamerle las botas. Ni las botas de Dios ni las de nadie, si vamos al caso. Señor mío, ha estado usted frecuentando gente que no le conviene. Pero ¿qué puedo saber yo? Ya ni siquiera sé qué es lo que sé. Pero sé que no me gusta lo que has ido repartiendo a manos llenas. Al menos sé eso. Ya sabes a lo que me refiero, ¿no? ¿Me equivoco?

No, digo. En absoluto.

Dice: Vas a darme la razón en todo, ¿no? Te das por vencido muy fácilmente. Siempre has sido igual. No tienes principios, ni uno solo. Eres capaz de cualquier cosa con tal de escurrir el bulto al menor conflicto. Aunque eso no viene a cuento.

Dice: ¿Te acuerdas de aquella vez que te amenacé con un cuchillo?

Lo dice como de pasada, como si se tratara de algo sin importancia.

Vagamente, digo. Seguramente me lo merecía, pero no lo recuerdo bien. Vamos, cuéntamelo, adelante.

Dice: Creo que ahora empiezo a entender... Creo que sé a qué has venido. Sí. Sé por qué estás aquí, aunque quizá tú no lo sepas. Pero eres un viejo zorro. Sabes por qué estás aquí. Has salido de pesca. En busca de material. ¿Me acerco? ¿He dado en el clavo?

Cuéntame lo del cuchillo, digo.

Dice: Si te interesa saberlo, lamento no haber llegado a utilizarlo. De veras. Lo digo con el corazón en la mano. Lo he pensado una y mil veces, y siento mucho no haberlo utilizado. Tuve ocasión de hacerlo. Pero vacilé. Dudé y la oportunidad se perdió, como dijo alguien. Pero debería haberlo utilizado, y al diablo con todo. Debería haberte dado un tajo en el brazo, al menos. Al menos eso.

Pero no lo hiciste, digo. Creí que ibas a darme una cuchillada, pero no lo hiciste. Luego te quité el cuchillo.

Dice: Siempre has tenido suerte. Me lo quitaste y me diste una bofetada. Siento mucho no haber utilizado aquel cuchillo. Un pequeño corte, al menos. Hasta un pequeño corte habría bastado para dejarte un buen recuerdo mío.

Tengo montones de recuerdos, digo. Y al punto me arrepiento de haberlo dicho.

Dice: Amén, hermano. Por si no te has dado cuenta, ahí está la manzana de la discordia. Ahí reside todo el problema. Pero en mi opinión, como ya te he dicho, recuerdas lo que no deberías recordar. Recuerdas las cosas bajas, vergonzosas. Por eso te has interesado tanto cuando he sacado a relucir lo del cuchillo.

Dice: Me pregunto si alguna vez te arrepientes de algo. Si es que ese sentimiento vale algo hoy día. No mucho, me temo. Aunque tú deberías ser ya un especialista en el tema.

Arrepentimiento, digo. No me interesa gran cosa, la verdad. No es un vocablo que utilice muy a menudo. Arrepentimiento. No, supongo que en general no siento nada parecido. Admito que tengo tendencia a recrearme en el lado oscuro de las cosas. Bueno, a veces. Pero ¿arrepentimiento? No, creo que no.

Dice: Eres un grandísimo hijo de perra, ¿lo sabías? Un despiadado e insensible hijo de perra. ¿ Te lo han dicho alguna vez?

Sí, tú, digo. Miles de veces.

Dice: Yo siempre digo la verdad. Aunque duela. Nunca podrás cogerme en una mentira.

Dice: Se me cayó la venda de los ojos hace mucho tiempo, pero ya era tarde. Tuve mi oportunidad, pero la dejé escapar entre los dedos. Durante un tiempo llegué incluso a pensar que volverías. ¿Cómo pude imaginar algo semejante? Debía de estar muy desquiciada. Tengo ganas de llorar a mares, pero no voy a darte ese placer.

Dice: ¿Sabes? Si te estuvieras quemando vivo ahora mismo, si de pronto tu cuerpo se pusiera a arder en este mismo instante, no correría a echarte encima un cubo de agua.

Ríe ante lo que acaba de decir. Pero su semblante vuelve a ponerse grave en seguida.

Dice: ¿Qué diablos haces aquí? ¿Quieres seguir oyendo cosas? Podría seguir así días y días. Creo que sé por qué has venido, pero quiero que seas tú quien me lo diga.

Al ver que no respondo, que sigo allí sentado y quieto, continúa.

Dice: A partir de entonces, a partir del día en que te fuiste, ya nada me importaba. Ni los niños, ni Dios, ni nada. Era como si no supiera qué cataclismo me había fulminado. Era como si de pronto hubiera dejado de vivir. Había ido viviendo año tras año, y de pronto la vida cesaba. No se detenía sin más, sino con un chirrido horrible. Pensé: si para él no valgo nada, tampoco valgo nada para mí misma, para nadie. Eso fue lo peor. Sentía que se me iba a romper el corazón. ¿Qué, digo? Se me había roto. Claro que se me rompió. Así, sin más. Y sigue roto, si te interesa saberlo. Esa es la verdad, en pocas palabras. Lo puse todo en ti: todos los huevos en la misma cesta. Eso es lo que hice. Todos los huevos podridos en la misma cesta.

Dice: Encontraste a otra, ¿no es eso? No te llevó mucho tiempo. Y ahora eres feliz. Eso es lo que dicen de ti, al menos. «Ahora es feliz.» ¿Sabes? ¡Leí todo lo que me mandaste! ¿Pensabas que no iba a hacerlo? Escuche, señor, le conozco muy bien. Siempre te he conocido bien. Entonces y ahora. Conozco el fondo de tu corazón. Todos sus recovecos. No lo olvides nunca. Tu corazón es una jungla, una selva oscura. Un cubo de la basura, por si quieres saberlo. Si quieren preguntar a alguien, diles que vengan a hablar conmigo. Yo sé muy bien cómo funcionas. Tú deja que vengan por aquí: se enterarán de un buen puñado de cosas. Yo estaba allí. En primera línea, camarada. Luego me exhibiste y ridiculizaste en tu... «literatura». Para que todo el mundo me compadeciera o se permitiera juzgarme. Pregúntame si me importaba. Pregúntame si pasé vergüenza. Vamos, pregúntamelo.

No, digo. No voy a preguntártelo. No quiero entrar en eso, digo.

¡Pues claro que no quieres! ¡Y también sabes por qué!

Dice: Querido, no quiero ofenderte, pero a veces creo que sería capaz de pegarte un tiro y quedarme mirando cómo estiras la pata.

Dice: No puedes mirarme a los ojos, ¿eh?

Dice (y son palabras literales): Ni siquiera eres capaz de mirarme a los ojos cuando te hablo.

Muy bien, de acuerdo, la miro a los ojos.

Dice: Así. Perfecto. Puede que así podamos llegar a alguna parte. Así está mucho mejor. Si la miras a los ojos, puedes saber mucho de la persona con quien hablas. Lo sabe todo el mundo. Pero ¿sabes otra cosa? Nadie en todo el planeta se atrevería a decírtela. Nadie más que yo. Yo tengo derecho. Me gané ese derecho, querido. Bien, escucha, te crees alguien que no eres. Esa es la pura verdad. Pero ¿qué puedo saber yo? Eso es lo que dirán en los cien próximos años. Dirán: «¿Quién era ella, al fin y al cabo?»

Dice: En cualquier caso, de lo que no hay duda es de que tú sí me has tomado a mí por otra persona. ¡Ya ni siquiera tengo el mismo nombre! Ni el que me pusieron cuando nací, ni el que llevé cuando vivía contigo, ni el que tenía hace un par de años. ¿Cómo se explica eso? ¿A qué vienen todos estos cambios? Pues bien, escucha: quiero que me dejes vivir en paz. Por favor. No creo que sea un crimen.

Dice: ¿No deberías estar en otra parte? ¿No tienes que coger ningún avión? ¿No tendrías que estar en algún sitio a doscientos kilómetros de aquí en este preciso instante?

No, digo. Y lo repito: No. No tengo que estar en ninguna parte.

Y entonces hago algo. Alargo la mano y le cojo la manga de la blusa entre el pulgar y el índice. Y eso es todo. No hago más que tocarla así, y después retiro la mano. Ella no se aparta. No se mueve.

Y he aquí lo que hago luego: me pongo de rodillas, un tipo grande como yo, y cojo el dobladillo de su vestido. ¿Qué estoy haciendo en el suelo? Me gustaría saberlo. Pero sé que estoy donde debo estar, y sigo de rodillas aferrado al bajo de su vestido.

Se queda inmóvil un instante, pero al momento siguiente dice: Está bien, bobo. Eres tan tonto a veces... Levántate. Te digo que te levantes. Venga, hazme caso. Ya lo he superado. Me llevó bastante tiempo, pero logré superarlo. ¿Qué creías? ¿Que me iba a ser fácil? Luego apareces en mi puerta y toda la vieja historia se me viene de nuevo encima. Necesitaba airearla. Pero sabes y sé que todo aquello es agua pasada.

Dice: Durante mucho tiempo mi desconsuelo fue total. Inconsolable... Así estaba yo, cariño. Anota esa palabra en tu pequeña libreta. Puedo decir por experiencia que es la palabra más triste de todo el diccionario. Bien, pero al final pude superarlo. El tiempo es un caballero, dijo un sabio. O alguna mujer vieja y cansada, quién sabe.

Dice: Ahora tengo una vida. Una vida diferente de la tuya, pero supongo que no debemos compararlas. Es mi vida, y eso es lo importante; es de eso de lo que tengo que ser más y más consciente a medida que envejezco. Pero no te sientas demasiado mal. Bueno, quizá tampoco pase nada porque te sientas un poco mal. No te morirás, y es lo menos que puede esperarse de alguien que no es capaz de arrepentirse.

Dice: Vamos, levántate. Tienes que irte. Mi marido está a punto de llegar para el almuerzo. ¿Cómo podría explicarle todo esto?

Es absurdo, pero sigo de rodillas aferrado al bajo de su vestido. No quiero soltarlo. Soy como un terrier, y es como si estuviera pegado al suelo. Como si no pudiera moverme.

Dice: Levántate ahora mismo. ¿Qué pasa? ¿Quieres algo más de mí? ¿Qué es lo que quieres? ¿Que te perdone? ¿Por eso haces todo esto? Es por eso, ¿no es cierto? Por eso te desviaste para venir a verme. Lo del cuchillo parece que te ha reanimado un poco. Creí que lo habías olvidado. Pero ahí estaba yo para recordártelo. Bien, si te vas ahora mismo te diré algo.

Dice: Te perdono.

Dice: ¿Satisfecho? ¿Mejor así? ¿Te sientes feliz? Sí, ahora se siente feliz.

Pero yo sigo allí, arrodillado.

Dice: ¿Has oído lo que he dicho? Tienes que irte. ¿Eh, bobo? Querido, te he dicho que te perdono. Hasta te he recordado lo del cuchillo. ¿Qué más puedo hacer? Has salido bien parado, pequeño. Vamos, date prisa, tienes que irte. Levántate. Así, muy bien. Sigues siendo un hombre grande, ¿eh? Aquí tienes tu sombrero. No te olvides el sombrero. Antes nunca llevabas sombrero. Nunca en la vida te había visto con sombrero.

Dice: Escucha. Mírame. Escucha atentamente lo que voy a decirte.

Se acerca. Su cara está apenas a un palmo de la mía. No habíamos estado tan cerca en mucho tiempo. Aspiro el aire entrecortado y quedamente para que no me oiga, y espero. Tengo la impresión de que el corazón me late más despacio.

Dice: Cuéntalo como crees que debes, y olvida lo demás. Como siempre has hecho. Llevas tanto tiempo haciéndolo que no te será muy difícil.

Dice: Bien. Ya está hecho. Eres libre, ¿no es cierto? Al menos piensas que lo eres. Libre al fin. Era una broma, pero no te rías. De todas formas te sientes mejor, ¿no crees?

Me acompaña por el pasillo.

Dice: No sé cómo podría explicarle esto a mi marido si apareciera en este momento. Pero qué importa. Si nos ponemos a pensarlo, hoy día a nadie le importa un comino nada. Además, creo que todo lo que podía pasar ya ha pasado. A propósito, mi marido se llama Fred. Es un buen hombre. Trabaja duro para ganarse la vida. Y se preocupa por mí.

Me acompaña hasta la puerta, que ha estado abierta todo el rato. Durante toda la mañana han estado entrando la luz y el aire fresco y los ruidos de la calle, pero no nos hemos dado cuenta. Miro hacia el exterior y veo, oh, Dios, una luna blanca suspendida en el cielo de la mañana. No creo haber visto jamás nada tan extraordinario. Pero me da miedo comentarlo. Sí, me da miedo. No sé lo que podría pasar. Hasta podría echarme a llorar. O no entender en absoluto mis propias palabras.

Dice: Puede que algún día vuelvas a verme o puede que no. Lo de hoy no tardará en borrarse, lo sabes. Pronto volverás a sentirte mal. A lo mejor consigues una buena historia de todo esto. Pero si es así, no quiero saberlo.

Le digo adiós. Ella no dice nada. Se mira las manos, luego se las mete en los bolsillos del vestido. Sacude la cabeza. Vuelve a entrar en casa, y esta vez cierra la puerta.

Me alejo por la acera. Unos niños se pasan un balón de fútbol al otro extremo de la calle. Pero no son hijos míos. Ni hijos de ella. Hay hojas secas por todas partes, incluso en las cunetas. Mire donde mire, las veo a montones. Caen de los árboles a mi paso. No puedo avanzar sin que mis pies tropiecen con ellas. Deberían hacer algo al respecto. Deberían tomarse la molestia de coger un rastrillo y dejar esto como es debido.

La metáfora del puente / Jeff Grant

2011-07-08T18:18:00.000-07:00

Existen personas que son capaces de construir y mantener un puente sobre una profunda hondonada entre dos pueblos.

Y... ¿para qué sirve un puente...?

El puente abre avenidas de comunicación entre los pueblos, que no existían previamente.

El puente debe soportar el peso de cualquier vehículo razonable que circula sobre él, sin negar el acceso a los vehículos más pequeños.

Puede ser usado para muchos propósitos: comercial, político o personal.

Puede ser empleado como sitio neutral para encontrarse o como una vía para el comercio.

El mantenimiento incluye asegurar que el acceso esté abierto para los dos lados y que el tránsito se efectúe de una manera ordenada sobre el puente.

Los constructores hacen todas estas cosas, pero no pueden obligar a la gente a usar el puente o a planificar sabiamente sus viajes a través de él.

Sólo pueden esperar que ayude a los dos pueblos a alcanzar algo mejor en sus vidas.

Su éxito no se mide por los resultados de lo que la gente hace después que han usado el puente, sino por el hecho de que el puente los soportó y les proveyó un camino a través de la hondonada...

Pintura de Da Vinci con puente como tema principal

Una Amor Diferente / Pasajera

2011-07-05T12:53:00.000-07:00

Desarma y Sangra / Gracias Serú Girán

Él y Ella. Ella y Él.

Y una historia que no es una más.

Se conocieron en inciertas circunstancias… para ambos.

De pronto el cielo se iluminó y las estrellas brillaban alto, muy alto, en todo su esplendor.

Algo estaba naciendo. Algo comenzaba.

Una magia inesperada invadió sus almas, dulce y suavemente.

Las mañanas, las tardes y las noches se contagiaron de la tierna y sonora presencia de esos dos que se elegían una y otra vez.

Todo transcurría con natural fluidez…

Conversaciones, risas, sueños… Todo parecía perfecto. Y lo era.

Compartían gustos y bonitas melodías.

Intercambiaban deseos…

Y algo parecido a la felicidad se hacía cierto cuando estaban juntos.

Pero ocurrió que Ella, sin darse cuenta, se enamoró de Él…

Empezó a necesitar su voz y su mirada.

Empezó a necesitar su tiempo y su sonrisa.

Empezó a necesitar su compañía y sus tiernas palabras.

Empezó a necesitarlo a Él… casi tanto como al aire…

Pero eso no podía ser.

Él trato de explicarle.

Trato de enseñarle.

Trató de mostrarle el camino.

Pero Ella no podía, no quería entenderlo… o tal vez… lo amaba ya demasiado.

Un castillo comenzó a derrumbarse…

Y entonces el cielo volvió a ser tan gris como antes.

Y ya no brillaban las estrellas alto, muy alto, en todo su esplendor.

Y se terminaron aquellas mañanas y las tardes y las noches.

Y se terminó esa tierna y sonora presencia de los dos, que entibiaba el aire del otoño que llegaba a su fin…

Y terminaron las conversaciones, las risas, los sueños.

Y algo parecido a la infelicidad se hizo cierto y tomó cuerpo… porque ya no estaban juntos.

Ella y Él. Él y Ella.

Llegando al final de una historia.

Él nunca supo por qué Ella se había alejado. Aunque lo intuía.

Ella no dejó jamás de pensar que Él la había dejado sola, la había abandonado.

Lo cierto es todo esto es que en una conjugación que se da muy raras veces, ocurrió que un ángel había bajado a la Tierra.

Y Ella, sin saberlo, se había enamorado de Él.

Era un amor imposible.

El más imposible de todos los amores que pueden existir en el universo.

-El amor a veces nos tiende trampas- habría dicho Ella, con el corazón encogido por la pena.

-El amor tal como tú lo entiendes, no me es permitido- le habría contestado Él.

El frío invierno se hizo presente.

Y un angustioso mes de julio los encontró en distintas sendas.

La calidez no era ahora más que un intenso frío que calaba los huesos.

Él, con pena, se acercó una noche de luna clara, y sin que Ella lo percibiera, acarició su rostro por última vez... antes de partir.

Ella, confundida, aturdida y endiabladamente sola, no logró comprender el por qué de su destino…

Pero con la ayuda del Tiempo que es Sabio, muchos años después, le fue revelado un secreto…

Ése, de quien Ella se había enamorado, al ser un ángel, estaba imposibilitado de brindarle todo lo que ella deseaba, y por eso no tuvo más remedio que dejarla ir para siempre.

Comprenderlo todo no venció a la tristeza… pero llenó de ternura su corazón.

Tanto que aún hoy pasa largas tardes mirando al cielo.

Y sin importarle lo que muchos piensen y digan, Ella disfruta de sus pocos recuerdos con Él.

Algunas veces siente Su presencia… tan adorable como siempre…

Y sonríe…

Porque aunque nadie lo entienda, sólo Ella sabe que ahora Él, “su ángel”, es el eterno compañero con el que siempre soñó.

El Último Viaje / Pasajera

2011-06-24T04:56:00.000-07:00

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Recomiendo leer el escrito escuchando el tema musical que aparece al final del presente post.

Pasajera

Un estremecedor ruido que provenía del piso de abajo me despertó en medio de la noche.

Me senté en la cama. Traté de pensar que no era nada, pero no logré quitarme de la cabeza la idea de que tenía que bajar a ver de qué se trataba.

Recuerdo que hacía frío. Mi cuerpo temblaba. Un rumor helado recorría mi habitación.

Mis pies descalzos se dirigieron lentamente por el pasillo.

Llegué hasta la escalera, siempre tan bien lustrada.

Extrañamente, no sentía temor alguno.

Con determinación, comencé a bajar, escalón por escalón, segura de que algo me esperaba allí abajo.

Repentinamente sentí un dolor agudo.

Un dolor profundo, insoportable.

-¿Qué me pasa? –pensé

-¿Quién me ha lastimado? –me pregunté- ya con incontenibles lágrimas que comenzaban a rodar por mis mejillas heladas.

Bajé la vista hacia el lugar de dónde parecía provenir el dolor.

Nada pude percibir. Nada.

Pero me había quedado estática, en medio de la escalera, sollozando.

Me dolían los pies, las piernas, los brazos…

¿Es que estaba soñando acaso?

¿Es que se trataba de otra de mis horribles pesadillas?

Pero no… Todo parecía tan real. El ruido estremecedor. El frío en el cuerpo. Mis pies descalzos. La escalera lustrada. Y el dolor… cada vez más profundo.

Confundida recorrí con la vista el camino recorrido y vi algo que brillaba en medio de la oscuridad.

Eran unos cristales rotos. Cristales esparcidos a lo largo del pasillo y de los escalones.

¿Cómo no me había dado cuenta?

¡Allí estaba la respuesta al dolor que sentía!

Pero… si esos cristales me habían lastimado… ¿cómo es que no podía ver mis heridas y sí sentir el dolor?

Con el rostro empapado en lágrimas, intenté cerrar los ojos, como si al hacerlo, todo aquel dolor pudiera desaparecer, como me sucedía a menudo en mis pesadillas.

Así lo hice. Cerré los ojos. Apreté los párpados fuertemente.

Pero no sentí alivio alguno. Mas bien sentí miedo, pues oí un rumor de voces que se acercaban a mí. Y a medida que lo hacían, me percaté de que se trataba de gritos.

Gritos desesperados.

Las voces me eran familiares. Y estaban cada vez más cerca de mí. Y el dolor era cada vez mayor.

Me sentía abrumada, como si estuviera al borde de un precipicio.

Decidí abrir los ojos con la esperanza de encontrarme de nuevo en mi cama. Con la esperanza de que una horrorosa fantasía se hubiese apoderado de mí.

Al abrirlos, luces lastimaron mis ojos. Todas estaban encendidas.

Las caras de mis seres queridos estaban desencajadas a mi alrededor, observándome.

Yo no estaba de pie, sino sentada en uno de los escalones y no alcanzaba a entender nada de lo que sucedía.

Vi esa cara tan familiar y querida… y muy a lo lejos oí su voz…

-¿Por qué? –me decía llorando- ¿por qué lo hiciste?

La culpa se apoderó de mí… ¿qué era eso tan horrible que había hecho?

Repasé nuevamente con la mirada la espantosa escena, intentando encontrar una respuesta.

Todos seguían allí, alrededor mío. Desesperados.

Al mismo tiempo, me di cuenta de que ese tremendo dolor inicial había empezado a desaparecer.

Y un cansancio muy extraño comenzó a invadir todo mi cuerpo.

Los ojos se me cerraban…

No lograba responder ninguna pregunta. No oía. No podía hablar tampoco.

-Tendré que ir a dormir- pensé –Me siento muy débil-

Quise incorporarme pero no pude. Volví mis ojos hacia mi cuerpo cansado.

Y allí fue cuando me envolvió una horrible sensación de indefensión.

Es que un líquido rojo intenso teñía desprolijamente mis pies, mis piernas y mis brazos, ensuciando la lustrada escalera.

De pronto, tomé conciencia de que había un objeto en mi mano derecha. Era una pequeña tijera.

Ahora entendía los gritos, el llanto y la desesperación.

Es que con esa tijera, cruelmente, había lacerado partes de mi cuerpo.

Quise expresar que no quise hacerlo.

Pero ya era tan tarde.

Me sentía desfallecer.

¿Por qué? ¿Por qué lo hiciste? – se escuchaba

Borrosamente veía esos rostros que se iban desdibujando, pues no podía mantener abiertos los ojos.

Precisamente en ese momento me di cuenta de que el dolor había desaparecido… de que ya no sentía nada.

Respiré hondamente una vez más, con el propósito de decir algo… pero fue en vano.

Lo que siguió fue una oscuridad atroz y una sensación de caer al vacío en forma irremediable.

-El final ha llegado -me dije- mientras el abismo me absorbía y la negritud me invisibilizaba.

Ya no había cuerpo ni voces.

Y tampoco había luces ni estrellas.

Comprendí con resignación que un largo viaje había comenzado…

El último viaje de la gris pasajera que siempre fui.

Yann Tiersen - Atlantique Nord

ELEONORA / Edgard Allan Poe

2011-06-24T00:41:00.000-07:00

Sub conservatione formæ specifícæ salva anima.

(Raimundo Lulio)

Vengo de una raza notable por la fuerza de la imaginación y el ardor de las pasiones. Los hombres me han llamado loco; pero todavía no se ha resuelto la cuestión de si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia, si mucho de lo glorioso, si todo lo profundo, no surgen de una enfermedad del pensamiento, de estados de ánimo exaltados a expensas del intelecto general. Aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. En sus grises visiones obtienen atisbos de eternidad y se estremecen, al despertar, descubriendo que han estado al borde del gran secreto. De un modo fragmentario aprenden algo de la sabiduría propia y mucho más del mero conocimiento propio del mal. Penetran, aunque sin timón ni brújula, en el vasto océano de la «luz inefable», y otra vez, como los aventureros del geógrafo nubio, «agressi sunt mare tenebrarum quid in eo esset exploraturi».

Diremos, pues, que estoy loco. Concedo, por lo menos, que hay dos estados distintos en mi existencia mental: el estado de razón lúcida, que no puede discutirse y pertenece a la memoria de los sucesos de la primera época de mi vida, y un estado de sombra y duda, que pertenece al presente y a los recuerdos que constituyen la segunda era de mi existencia. Por eso, creed lo que contaré del primer período, y, a lo que pueda relatar del último, conceded tan sólo el crédito que merezca; o dudad resueltamente, y, si no podéis dudar, haced lo que Edipo ante el enigma.

La amada de mi juventud, de quien recibo ahora, con calma, claramente, estos recuerdos, era la única hija de la hermana de mi madre, que había muerto hacía largo tiempo. Mi prima se llamaba Eleonora. Siempre habíamos vivido juntos, bajo un sol tropical, en el Valle de la Hierba Irisada. Nadie llegó jamás sin guía a aquel valle, pues quedaba muy apartado entre una cadena de gigantescas colinas que lo rodeaban con sus promontorios, impidiendo que entrara la luz en sus más bellos escondrijos. No había sendero hollado en su vecindad, y para llegar a nuestra feliz morada era preciso apartar con fuerza el follaje de miles de árboles forestales y pisotear el esplendor de millones de flores fragantes. Así era como vivíamos solos, sin saber nada del mundo fuera del valle, yo, mi prima y su madre.

Desde las confusas regiones más allá de las montañas, en el extremo más alto de nuestro circundado dominio, se deslizaba un estrecho y profundo río, y no había nada más brillante, salvo los ojos de Eleonora; y serpeando furtivo en su sinuosa carrera, pasaba, al fin, a través de una sombría garganta, entre colinas aún más oscuras que aquellas de donde saliera. Lo llamábamos el «Río de Silencio», porque parecía haber una influencia enmudecedora en su corriente. No brotaba ningún murmullo de su lecho y se deslizaba tan suavemente que los aljofarados guijarros que nos encantaba contemplar en lo hondo de su seno no se movían, en quieto contentamiento, cada uno en su antigua posición, brillando gloriosamente para siempre.

Las márgenes del río y de los numerosos arroyos deslumbrantes que se deslizaban por caminos sinuosos hasta su cauce, así como los espacios que se extendían desde las márgenes descendiendo a las profundidades de las corrientes hasta tocar el lecho de guijarros en el fondo, esos lugares, no menos que la superficie entera del valle, desde el río hasta las montañas que lo circundaban, estaban todos alfombrados por una hierba suave y verde, espesa, corta, perfectamente uniforme y perfumada de vainilla, pero tan salpicada de amarillos ranúnculos, margaritas blancas, purpúreas violetas y asfódelos rojo rubí, que su excesiva belleza hablaba a nuestros corazones, con altas voces, del amor y la gloria de Dios.

Y aquí y allá, en bosquecillos entre la hierba, como selvas de sueño, brotaban fantásticos árboles cuyos altos y esbeltos troncos no eran rectos, mas se inclinaban graciosamente hacia la luz que asomaba a mediodía en el centro del valle. Las manchas de sus cortezas alternaban el vívido esplendor del ébano y la plata, y no había nada más suave, salvo las mejillas de Eleonora; de modo que, de no ser por el verde vivo de las enormes hojas que se derramaban desde sus cimas en largas líneas trémulas, retozando con los céfiros, podría habérselos creído gigantescas serpientes de Siria rindiendo homenaje a su soberano, el Sol.

Tomados de la mano, durante quince años, erramos Eleonora y yo por ese valle antes de que el amor entrara en nuestros corazones. Ocurrió una tarde, al terminar el tercer lustro de su vida y el cuarto de la mía, abrazados junto a los árboles serpentinos, mirando nuestras imágenes en las aguas del Río de Silencio. No dijimos una palabra durante el resto de aquel dulce día, y aun al siguiente nuestras palabras fueron temblorosas, escasas. Habíamos arrancado al dios Eros de aquellas ondas y ahora sentíamos que había encendido dentro de nosotros las ígneas almas de nuestros antepasados. Las pasiones que durante siglos habían distinguido a nuestra raza llegaron en tropel con las fantasías por las cuales también era famosa, y juntos respiramos una dicha delirante en el Valle de la Hierba Irisada. Un cambio sobrevino en todas las cosas. Extrañas, brillantes flores estrelladas brotaron en los árboles donde nunca se vieran flores. Los matices de la alfombra verde se ahondaron, y mientras una por una desaparecían las blancas margaritas, brotaban, en su lugar, de a diez, los asfódelos rojo rubí. Y la vida surgía en nuestros senderos, pues altos flamencos hasta entonces nunca vistos, y todos los pájaros gayos, resplandecientes, desplegaron su plumaje escarlata ante nosotros. Peces de oro y plata frecuentaron el río, de cuyo seno brotaba, poco a poco, un murmullo que culminó al fin en una arrulladora melodía más divina que la del arpa eólica, y no había nada más dulce, salvo la voz de Eleonora. Y una nube voluminosa que habíamos observado largo tiempo en las regiones del Héspero flotaba en su magnificencia de oro y carmesí y, difundiendo paz sobre nosotros, descendía cada vez más, día a día, hasta que sus bordes descansaron en las cimas de las montañas, convirtiendo toda su oscuridad en esplendor y encerrándonos como para siempre en una mágica casa-prisión de grandeza y de gloria.

La belleza de Eleonora era la de los serafines, pero era una doncella natural e inocente, como la breve vida que había llevado entre las flores. Ningún artificio disimulaba el fervoroso amor que animaba su corazón, y examinaba conmigo los escondrijos más recónditos mientras caminábamos juntos por el Valle de la Hierba Irisada y discurríamos sobre los grandes cambios que se habían producido en los últimos tiempos.

Por fin, habiendo hablado un día, entre lágrimas, del último y triste camino que debe sufrir el hombre, en adelante se demoró Eleonora en este único tema doloroso, vinculándolo con todas nuestras conversaciones, así como en los cantos del bardo de Schiraz las mismas imágenes se encuentran una y otra vez en cada grandiosa variación de la frase.

Vio el dedo de la muerte posado en su pecho, y supo que, como la efímera, había sido creada perfecta en su hermosura sólo para morir; pero, para ella, los terrenos de tumba se reducían a una consideración que me reveló una tarde, a la hora del crepúsculo, a orillas del Río de Silencio. Le dolía pensar que, una vez sepulta en el Valle de la Hierba Irisada, yo abandonaría para siempre aquellos felices lugares, transfiriendo el amor entonces tan apasionadamente suyo a otra doncella del mundo exterior y cotidiano. Y entonces, allí, me arrojé precipitadamente a los pies de Eleonora y juré, ante ella y ante el cielo, que nunca me uniría en matrimonio con ninguna hija de la Tierra, que en modo alguno me mostraría desleal a su querida memoria, o a la memoria del abnegado cariño cuya bendición había yo recibido. Y apelé al poderoso amo del Universo como testigo de la piadosa solemnidad de mi juramento. Y la maldición de Él o de ella, santa en el Elíseo, que invoqué si traicionaba aquella promesa, implicaba un castigo tan horrendo que no puedo mentarlo. Y los brillantes ojos de Eleonora brillaron aún más al oír mis palabras, y suspiró como si le hubieran quitado del pecho una carga mortal, y tembló y lloró amargamente, pero aceptó el juramento (pues, ¿qué era sino una niña?) y el juramento la alivió en su lecho de muerte. Y me dijo, pocos días después, en tranquila agonía, que, en pago de lo que yo había hecho para confortación de su alma, velaría por mí en espíritu después de su partida y, si le era permitido, volvería en forma visible durante la vigilia nocturna; pero, si ello estaba fuera del poder de las almas en el Paraíso, por lo menos me daría frecuentes indicios de su presencia, suspirando sobre mí en los vientos vesperales, o colmando el aire que yo respirara con el perfume de los incensarios angélicos. Y con estas palabras en sus labios sucumbió su inocente vida, poniendo fin a la primera época de la mía.

Hasta aquí he hablado con exactitud. Pero cuando cruzo la barrera que en la senda del Tiempo formó la muerte de mi amada y comienzo con la segunda era de mi existencia, siento que una sombra se espesa en mi cerebro y duda de la perfecta cordura de mi relato. Mas dejadme seguir. Los años se arrastraban lentos y yo continuaba viviendo en el Valle de la Hierba Irisada; pero un segundo cambio había sobrevenido en todas las cosas. Las flores estrelladas desaparecieron de los troncos de los árboles y no brotaron más. Los matices de la alfombra verde se desvanecieron, y uno por uno fueron marchitándose los asfódelos rojo rubí, y en lugar de ellos brotaron de a diez oscuras violetas como ojos, que se retorcían desasosegadas y estaban siempre llenas de rocío. Y la Vida se retiraba de nuestros senderos, pues el alto flamenco ya no desplegaba su plumaje escarlata ante nosotros, mas voló tristemente del valle a las colinas, con todos los gayos pájaros brillantes que habían llegado en su compañía. Y los peces de oro y plata nadaron a través de la garganta hasta el confín más hondo de su dominio y nunca más adornaron el dulce río. Y la arrulladora melodía, más suave que el arpa eólica y más divina que todo, salvo la voz de Eleonora, fue muriendo poco a poco, en murmullos cada vez más sordos, hasta que la corriente tornó, al fin, a toda la solemnidad de su silencio originario. Y por último, la voluminosa nube se levantó y, abandonando los picos de las montañas a la antigua oscuridad, retornó a las regiones del Héspero y se llevó sus múltiples resplandores dorados y magníficos del Valle de la Hierba Irisada.

Pero las promesas de Eleonora no cayeron en el olvido, pues escuché el balanceo de los incensarios angélicos, y las olas de un perfume sagrado flotaban siempre en el valle, y en las horas solitarias, cuando mi corazón latía pesadamente, los vientos que bañaban mi frente me llegaban cargados de suaves suspiros, y murmullos confusos llenaban a menudo el aire nocturno, y una vez -¡ah, pero sólo una vez!- me despertó de un sueño, como el sueño de la muerte, la presión de unos labios espirituales sobre los míos.

Pero, aun así, rehusaba llenarse el vacío de mi corazón. Ansiaba el amor que antes lo colmara hasta derramarse. Al fin el valle me dolía por los recuerdos de Eleonora, y lo abandoné para siempre en busca de las vanidades y los turbulentos triunfos del mundo.

Me encontré en una extraña ciudad, donde todas las cosas podían haber servido para borrar del recuerdo los dulces sueños que tanto duraran en el Valle de la Hierba Irisada. El fasto y la pompa de una corte soberbia y el loco estrépito de las armas y la radiante belleza de la mujer extraviaron e intoxicaron mi mente. Pero, aun entonces, mi alma fue fiel a su juramento, y las indicaciones de la presencia de Eleonora todavía me llegaban en las silenciosas horas de la noche. De pronto, cesaron estas manifestaciones y el mundo se oscureció ante mis ojos y quedé aterrado ante los abrasadores pensamientos que me poseyeron, ante las terribles tentaciones que me acosaron, pues llegó de alguna lejana, lejanísima tierra desconocida, a la alegre corte del rey a quien yo servía, una doncella ante cuya belleza mi corazón desleal se doblegó en seguida, a cuyos pies me incliné sin una lucha, con la más ardiente, con la más abyecta adoración amorosa. ¿Qué era, en verdad, mi pasión por la jovencita del valle, en comparación con el ardor y el delirio y el arrebatado éxtasis de adoración con que vertía toda mi alma en lágrimas a los pies de la etérea Ermengarda? ¡Ah, brillante serafín, Ermengarda! Y sabiéndolo, no me quedaba lugar para ninguna otra. ¡Ah, divino ángel, Ermengarda! Y al mirar en las profundidades de sus ojos, donde moraba el recuerdo, sólo pensé en ellos, y en ella.

Me casé; no temí la maldición que había invocado, y su amargura no me visitó. Y una vez, pero sólo una vez en el silencio de la noche, llegaron a través de la celosía los suaves suspiros que me habían abandonado, y adoptaron la voz dulce, familiar, para decir:

«¡Duerme en paz! Pues el espíritu del Amor reina y gobierna y, abriendo tu apasionado corazón a Ermengarda, estás libre, por razones que conocerás en el Cielo, de tus juramentos a Eleonora.»

Barrilete Cósmico... A 25 años, la Magia sigue Intacta

2011-06-22T11:28:00.000-07:00

A título meramente informativo

El gol del Siglo, también conocido como "El Mejor Gol en la Historia de la Copa Mundial de Fútbol", fue un premio al mejor gol marcado en un encuentro de finales de la copa mundial de fútbol de la FIFA. Fue decidido por una encuesta en el sitio de Internet de la FIFA, durante la Copa Mundial de fútbol de la FIFA del año 2002.

El ganador fue el segundo gol marcado para la Argentina por el jugador Diego Armando Maradona, en los cuartos de final de México 1986, un partido jugado contra Inglaterra, el 22 de junio del año 1986, en el Estadio Azteca de la Ciudad de México ante 114.580 aficionados.

Barrilete Cósmico… / Víctor Hugo Morales

Enrique para Diego, ahí la tiene Maradona, lo marcan dos, pisó la pelota Maradona, arranca por la derecha el genio del fútbol mundial y éste intentado tocar para Burruchaga siempre Maradona, genio, genio, genio, ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta... !

Goooooooooool!, !Goooooooooool!,

¡Quiero llorar! ¡Dios Santo! !Viva el fútbol!

¡Golaazooo! ¡Diegoooooooool!

¡Maradona!

Es para llorar, perdónenme...

¡Maradona!

En una corrida memorable, en una jugada de todos los tiempos.

Barrilete cósmico, ¿de qué planeta viniste?

Para dejar en el camino tanto inglés, para que el país sea un puño apretado gritando por Argentina.

¡Argentina 2 Inglaterra 0!.

¡Diegol!, ¡Diegol!, ¡Diego Armando Maradona!.

Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas... por este... Argentina 2... Inglaterra 0.

Maradona Gol a los ingleses, relatado por Víctor Hugo Morales

Mundial México '86

Instrucciones Para Llorar / Julio Cortázar

2011-06-19T11:34:00.000-07:00

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Desconfío // Pappo // Celeste Carballo

2011-06-18T21:18:00.000-07:00

No sé por qué... imaginé que estábamos unidos... me sentí mejor...
Pero aquí estoy... tan sola en la vida...
Que mejor... me voy...

Pappo / Desconfío de la Vida

Celeste Carballo / Desconfío de la Vida

I Know It's Over / The Smiths

2011-06-18T14:17:00.000-07:00

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Enorme grupo musical. De mis favoritos. Y este tema, el primero que escuché, hoy retoma una significación muy especial...

Comparto y espero que disfrutemos juntos.

Pasajera

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Y mientras trepo a una cama vacia...

Bueno, Ya he dicho bastante.

Sé que se ha acabado y aunque me aferre,

no sé a dónde más puedo ir,

Se terminó..

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Mira, el mar quiere llevarme

el cuchillo quiere cortarme

¿Crees q puedas ayudarme?

Triste novio, por favor, sé feliz.

Guapa novia hazle sitio.

Ruidosa, grosera amante, trátalo con cariño

aunque él te nesesite más de lo que te ame...

y aunque sé que se ha acabado, todavia me aferro.

no sé adónde más puedo ir,

Se ha acabado, acabado, acabado...

Sé que se ha acabado.

Y realmente nunca empezó.

Pero en mi corazón era tan real

que incluso me hablabas y me decias...

Si eres tan gracioso, entonces

¿Por qué estás solo esta noche?

Si eres tan listo, entonces

¿Por qué estás solo esta noche?

Si eres tan ameno, entonces

¿Por qué estás solo esta noche?

Si eres tan apuesto,

¿Por qué duermes solo esta noche?

Ya sé...

Es porque esta noche es como cualquier otra.

Por eso estás solo esta noche...

con tus triunfos y tus encantos

mientras ellas están en otros brazos...

Es tan fácil reir,

y es tan fácil odiar

pero se requiere esfuerzo para ser amable y gentil

se acabó, se acabó, se acabó...

Es tan fácil reir,

y es tan fácil odiar

pero se nesesitan agallas para ser amable y gentil

Se acabó ...

El amor es natural y real

pero no para ti, mi amor...

Esta noche no, mi amor.

El amor es natural y real

pero no para personas como tú y como yo, mi amor...

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi...

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi cabeza.

Oh, Madre, puedo sentir

la tierra cayendo sobre mi...

15 de Junio / Final Anunciado

2011-06-15T13:17:00.000-07:00

El amor es una trampa -le dije una vez...

Y así fue, definitivamente.

Pasajera.

Creep / Radiohead

Dulces y Melancólicos 16 / Pasajera

2011-06-15T11:24:00.000-07:00

Corrían los ‘80. Siempre andaba de remera y jeans gastados. Los cabellos al viento. Siempre cuidando que todo se viera descuidado.

Por aquellos días la música era lo que convocaba.

Comentábamos, criticábamos, nos reíamos.

Interpretábamos las letras de las canciones de mil maneras distintas.

Y qué poco sabíamos de todo…

Había un chico.

Ése que era especial.

El más inteligente de todos… porque se sabía el nombre y las letras de todos los temas de Serú, y además sabía tocar la guitarra con las revistitas del “Toco y canto”.

No podía existir alguien a quien endiosar más.

Él te explicaba lo que quería decirnos Charly García o nos hacía notar el sonido del bajo o el solo de batería.

Y uno le decía a todo que sí, aunque no entendieras nada.

Eran épocas de descubrimientos. Épocas de nuevos intereses y de nuevas sensaciones.

Todas jugábamos a ver quién era la más rebelde, quién era la más ácida, quién “sabía más”.

Moríamos porque llegue el fin de semana y que se haga “algo”… así nos juntábamos para… juntarnos nomás… ¿para qué más? ¿qué otra cosa podía importar sino estar juntos?

La escuela era el lugar de encuentro durante la semana y no mucho más que eso.

Los mayores, nuestros enemigos, los que no entendían nada, los vinagres.

Los milicos, los asesinos, los que hicieron todo mal, aunque todavía no alcanzábamos a notar la real dimensión de eso que decíamos y pensábamos.

Un sábado como cualquier otro nos tiramos a tomar mate mientras escuchábamos a Serú con devoción.

Él había venido y nos contaba “las historias” de las canciones, nos hablaba de Charly y de Pedro como si fueran sus amigos. Y yo pensaba lo genial que era.

“-Uy”- dijo, así tan gracioso como era –“el tema que viene ahora me mata… lo quiero bailar con alguien…”

Un silencio se hizo mientras esperábamos a ver de qué tema se trataba.

Yo estaba como siempre… mirando para el piso… cuando levanté la vista y de pronto vi que se me acercaba.

No entendía nada. ¿Podía ser posible?

Venía caminando hacia mí, sí… y en su cara se leía algo diferente.

Se sonrió y esos hoyuelos del paraíso se dibujaron deliciosamente en su rostro.

Creo que me puse tan colorada que se dieron cuenta todos.

Sentía fuego en las mejillas.

El corazón me latía tan fuerte que creí que me desmayaba y a la vez pensaba “-le digo que sí-“… o… no, no, “-qué van a pensar todos?-“… “-le digo que no y listo-“… pero… “¿y si se enoja y no me saca a bailar nunca más?”… bueno… eh… “-mejor le…”

Pero mientras yo me debatía prácticamente entre la vida y la muerte, él, ya casi enfrente mío, estiró su mano y tomó a la chica que estaba sentada a mi derecha y, sin mediar palabra, bailó con ella toda la canción. Sin parar de sonreírle y de mirarla.

Qué épocas aquellas… de encantos y desencantos… de risas y sueños… de ilusiones y desilusiones.

Me pregunto qué habrá sido de aquél chico…

Vaya a saber por qué hoy me acordé de él…

Cuántas cosas han quedado grabadas en el recuerdo, ese mar que nos lleva y nos trae incesantemente…

Hay tantas cosas de las que ya ni me acuerdo, pero, en especial de aquel día, hay algo que jamás olvidé:

La melancolía en la que me subsumí luego de ocurrido aquel imperdonable “equívoco”.

El ardor de las mejillas hechas fuego (cosa que aún a mi edad me suele suceder, muy a mi pesar)

La letra tan alegórica para el momento que viví.

El alucinante final de este tema.

Y esos hoyuelos del paraíso que ni esa vez, ni nunca en realidad, fueron para mí.

“…No hay señales en tus ojos

Y estoy

Llorando en el espejo

Y no puedo ver…”

Serú Girán - Llorando en el espejo

¡Gracias Serú!

El Ruiseñor y La Rosa / Oscar Wilde

2011-06-15T09:15:00.000-07:00

Hace muchos años, cuando yo era una niña, solía enfermarme bastante seguido. Mi madre, que debía trabajar todo el día, también en esas ocasiones en que yo debía guardar reposo, tenía la bondadosa costumbre de regalarme libros para que estuviese entretenida. Fueron muchos. Pero, por algún motivo especial que nunca sabré, fue un libro de cuentos de Oscar Wilde el que recuerdo con más cariño, tan es así que aún conservo aquel viejo libro. El primer cuento que me invitó a trascenderlo y pensar sobre muchas más cosas que las que allí se contaban fue el que comparto a continuación. Espero que lo disfruten, para mí será un viaje hacia un tiempo de inocencia y racionalidad que comenzaban a entremezclarse en nuevas y sorprendentes síntesis.

-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una solo rosa roja en todo mi jardín.

Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.

-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.

Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.

-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.

-He aquí, por fin, el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su frente.

-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se destrozará mi corazón.

-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.

-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.

Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.

-¿Por qué llora? -preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.

-Sí, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.

-Eso digo yo, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.

-Llora por una rosa roja.

-¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!

Y la lagartija, que era algo cínica, se echó a reír con todas sus ganas.

Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el misterio del amor.

De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.

Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.

En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.

-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá el te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.

-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante, y quizá el te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.

-Dame una rosa roja -le gritó-, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el arbusto meneó la cabeza.

-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más rosas este año.

-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?

-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.

-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy miedoso.

-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal -, tienes que hacerla con notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.

-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?

Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.

El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.

-Sé feliz -le gritó el ruiseñor-, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.

El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.

Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.

-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!

Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.

Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.

"El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su garganta tiene notas bellísimas. ¿Qué lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"

Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.

Al poco rato se quedó dormido.

Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.

Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.

Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.

Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.

Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.

La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.

Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.

Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.

Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.

Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.

Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la tumba.

Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.

Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.

Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.

Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.

La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.

El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.

El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.

-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.

Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.

A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.

-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto rosa semejante en toda vida. Es tan bella que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.

E inclinándose, la cogió.

Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.

La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.

-Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuanto te quiero.

Pero la joven frunció las cejas.

-Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.

-¡Oh, qué ingrata eres! -dijo el estudiante lleno de cólera.

Y tiró la rosa al charco.

Un pesado carro la aplastó.

-¡Ingrato! -dijo la joven-. Te diré que te portas como un grosero; y después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.

Y levantándose de su silla, se metió en su casa.

"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."

Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Por Una Cabeza / Gardel - Le Pera

2011-06-14T10:18:00.000-07:00

Popular Tango compuesto en Nueva York en 1935, cuya música es de Carlos Gardel y la letra, de Alfredo Le Pera.

Aquí la versión original

Por Una Cabeza / Gardel y Le Pera

Versatilidad

A continuación, propongo una sucesión de versiones. Algunas más logradas que otras. Las dos últimas, mis favoritas.

¡A disfrutar!

Marcela Guevara e Stefano Giudice - Por Una Cabeza

Arnold Schwarzenegger y Tia Carrere / Por Una Cabeza

True Lies

Al Pacino y Gabrielle Anwar / Por Una Cabeza

Scent of a Woman

Inolvidable

Mao Asada / Por Una Cabeza + Payadora

Closing Gala - 2009 World Figure Skating Championships

Espectacular

El Mito del Minotauro / Mitología Clásica

2011-06-14T06:07:00.000-07:00

En Creta reinaba el poderoso Rey Minos. Su capital era célebre en el mundo por el laberinto, lleno de intrincados corredores, de los cuales era casi imposible encontrar la salida. En el interior vivía el terrible Minotauro, un monstruo con cabeza de toro y cuerpo de hombre, fruto de los amores de Pasifae, la esposa de Minos, con un toro que Poseidón, dios de los mares, hizo surgir de las aguas. En cada novilunio había que sacrificar un hombre al Minotauro, pues cuando el monstruo no satisfacía su apetito, se precipitaba fuera para sembrar la muerte y desolación de los habitantes de la comarca.

Minotauro

Un día, el Rey Minos recibió una trágica noticia: su hijo acababa de morir asesinado en Atenas. Minos clamó venganza, reunió a su ejército y lo envió a Atenas para iniciar el ataque. Atenas, al no estar preparada, no pudo ofrecer resistencia y solicitó la paz. Minos, con severidad dijo: "Os ofrezco la paz, pero con una condición: cada nueve años, Atenas enviará siete muchachos y siete doncellas a Creta para que paguen con su vida la muerte de mi hijo". Aquellos jóvenes serían arrojados al Minotauro para que los devorara. Los atenienses no tuvieron más remedio que aceptar aunque con una única reserva: que si uno de los jóvenes conseguía matar al Minotauro y salir del laberinto (cosa poco menos que imposible) no sólo salvaría su vida, sino también la de sus compañeros, y Atenas sería eximida de dicha condena.

Dos veces pagaron los atenienses el trágico tributo. Se acercaban ya el día en que por tercera vez la nave de velas negras, signo de luto, iba a surcar la mar. Entones, Teseo, hijo único del rey de Atenas, Egeo, ofreció su vida por la salvación de la ciudad. El Rey y su hijo convinieron en que si a Teseo le favorecía la suerte, el navío que los volviera al país enarbolaría velas blancas.

La prisión en Creta, donde Teseo y los otros jóvenes fueron alojados como prisioneros lindaba con el parque por donde las hijas del Rey Minos, Ariadna y Fedra, solían pasear. Un día el carcelero avisó a Teseo que alguien quería hablarle. Al salir, el joven se encontró con Ariadna, quien subyugada por la belleza y la valentía del joven decidió ayudarle a matar al Minotauro a escondidas de su padre. "Toma este ovillo de hilo y cuando entres en el Laberinto ata el extremo del hilo a la entrada y ve deshaciendo el ovillo poco a poco. Así tendrás una guía que te permitirá encontrar la salida". Le dio también una espada mágica.

A la mañana siguiente, el príncipe fue conducido al Laberinto, tomó el ovillo, ató el extremo del hilo al muro y fue desenrollándolo, a medida que avanzaba por los corredores. Tras mucho caminar, penetró en una gran sala y se encontró frente al temible Minotauro, que bramaba de furor se lanzó contra el joven. El Minotauro era tan espantoso, que Teseo estuvo a punto de desfallecer, pero consiguió vencerle con la espada mágica. Le bastó luego seguir el hilo de Ariadna en sentido inverso y pronto pudo atravesar la puerta de salida.

Teseo luchando contra el Minotauro

Teseo salvó su vida, la de sus compañeros y liberó a su ciudad de tan horrible condena. Dispuestos ya a reembarcar, Teseo llevó a bordo en secreto a Ariadna y también a Fedra, quien no quiso abandonar a su hermana mayor. Durante el viaje y tras una feroz tormenta tuvieron que refugiarse en la isla de Naxos. Vuelta la calma, emprendieron el retorno. Pero Ariadna no aparecía, la buscaron, la llamaron, pero fue en vano. Finalmente abandonaron la su búsqueda y se hicieron a la mar. Habían zarpado cuando Ariadna despertó en el bosque, después de caer extenuada por el cansancio. De pronto, y rodeada por monumental ceremonia se le apareció el joven más bello que nunca antes haya visto. Era Dionisios, dios del vino, quien le ofreció casamiento y hacerla inmortal. La joven aceptó y después de un viaje triunfal por la Tierra, el dios la llevó a su morada eterna.

En tanto, en Atenas cundía la tristeza. El anciano Rey iba todos los días a la orilla del mar, esperando ver a su hijo retornar. Al fin, el barco apareció en el horizonte. Pero traía las velas negras y el anciano desesperó. Es que Teseo, abatido por la desaparición de Ariadna había olvidado izar las velas blancas, signo de su victoria. Loco de dolor, el rey Egeo se arrojó al mar que desde entonces lleva su nombre. Pasó el tiempo y los atenienses reunidos en asamblea ofrecieron la corona a Teseo, quien se casó luego con Fedra y reinó por largos años.

La Casa de Asterión / Jorge Luis Borges

2011-06-14T03:21:00.000-07:00

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aqui ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la Tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el Sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo; aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos). Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya veras cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce (son infinitos) los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce (son infinitos) los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado Sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el Sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que, alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El Sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.